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Los aviones europeos se caen del cielo, caen en mitad de las planicies oceánicas y se hunden a la velocidad de los peces, a cuatro mil metros bajo el agua. Michael Jackson pesaba cincuenta kilos de viento quemado. Dentro tenía vísceras de goma. Hay un Big Bang carnal en todo esto. Honduras revive el show de los generales locos. Los cerdos, humillados, inventan virus que matan a los hombres, comedores de cerdo. Mercedes baja los precios de sus berlinas. De creer en algo, creería en un Mercedes Benz, y te juro que no es broma. Los Who no volverán a Zaragoza. Y yo me marcho. Una biblioteca de Nueva Gales del Sur exhibe una copia de la lista de Schindler. Y en esa lista salimos tú y yo, que estamos vivos de milagro. Kaká pasa el reconocimiento médico. No hay mensajes nuevos, dice mi Windows Mail. Desde que se murió Corín Tellado ya no leo libros. Y menos novelas. Ahora se ha caído otro avión, sobre el Océano Índico. Demasiados aviones en el cielo. Demasiada gente volando. Michael Jackson estuvo casado con la hija de Elvis Presley. La autopsia de Elvis también fue un poema en prosa. Es terrible que no te hagan ni la autopsia, como a esa gente que se hundió en el Atlántico y sus cuerpos desaparecieron como si nunca hubieran existido. La autopsia es un derecho inalienable. Pienso en los riñones (creo que tenemos dos), en el hígado, en el intestino grueso de Michael Jackson. No hay mensajes nuevos, dice mi Windows Mail. Nadie me escribe. Corín se fue.

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Columna de MV publicada en "Heraldo de Aragón", 8-julio-09