miércoles, 31 de diciembre de 2008

ATMÓSFERA


No ignoro esto. No soporto esto. No es una historia de culpables, simplemente, o de buenos y malos. Va más allá de dos países, de una guerra, de dos mal nacidos, o de setecientos mal nacidos. Es el Mal. Es la Historia. Es el Capital. Es el Estado. Es la información. Es el poder. Es la Atmósfera.
Pero estamos aquí para cambiarlo. Para cambiar la Atmósfera. Es la única razón de estar aquí. No hay otra.
Cambia la Atmósfera.
Don´t walk away, in silence.
Homenaje a Ian Curtis.
Homenaje a todos los que padecieron la Atmósfera.
Homenaje a mí mismo, que no soporto la Atmósfera.
Renuncia a todo y ya no habrá más muertos.
No es una historia de buenos y malos. Es la Historia, siempre igual a sí misma.
Renuncia.
Homenaje a Joy Division.
Homenaje a los-las:
1.- Ahorcados.
2.- Violadas.
3.- Enfermos de Sida.
4.- Esquizofrénicos.
5.- Suicidados.
6.- Parados.
7.- Alcohólicos.
8.- Heroinómanos.
9.- Presos.
10.- Ancianos.
Encenderemos una vela contra la Historia.
Encendemos tres velas por:
1.- Jesucristo.
2.- Lenin.
3.- Ian Curtis.
Falta poco para un nuevo levantamiento, nuevas rebeliones, revoluciones, falta poco.
La Historia no ha acabado. Va a mutar otra vez.

domingo, 28 de diciembre de 2008

CONSERVANTES


He visto estos días el documental de Grant Gee sobre Joy Division. En el documental intervienen los antiguos componentes de Joy Division (Sumner, Hook, Mason), recordando los años de la banda y recordando, obviamente, a Ian Curtis. Todos ellos han envejecido notoriamente, e incluso han engordado preocupantemente. Ese envejecimiento de Sumner, Hook y Mason contrasta con la juventud inalterable de las imágenes de Curtis. Puede que el suicidio sea un conservante audiovisual, un alto grado de conciencia aduiovisual, un elevadísimo grado de conciencia estética de carácter audiovisual. Hay una perplejidad derivada del carácter de conservante audiovisual del suicidio que penetra todo el documental de Grant Gee.

domingo, 21 de diciembre de 2008

sábado, 20 de diciembre de 2008

jueves, 18 de diciembre de 2008

CUÉNTAME, CAPÍTULO DE HOY: ALCÁNTARA EN EL HOSPITAL CON ANGINA DE PECHO


Me ha encantado el capítulo de hoy. Antonio Alcántara es el mejor de los hombres, no hay ironía, lo digo tal como lo pienso. Qué historia la de Mariano y Mariluz. Pobre Mariano, qué gran tipo. Me fascina esta serie. Me gusta todo. Creo en Antonio Alcántara. Me gustaría comprar su revista todas las semanas. Toni, su hijo, es un chaval cojonudo. Mercedes es guapísima y sabe lo que hay que hacer en todo momento. Me gustan los trajes de Antonio. Me gusta la gabardina blanca de Toni. Me gusta el barrio. Me parece que esta gente es mejor que nosotros. Me parece que está gente es OK.
Me gustaría ser Antonio Alcántara.
Me encanta esta serie. Entro en trance cuando la veo. Soy feliz viendo esto. Si un jueves me la pierdo, me muero. No puedo perderme ni un capítulo. Si no fuera por Alcántara, ya me habría pegado un tiro.
Me pienso dentro de la serie. Me veo tomando cervezas con mi amigo Antonio Alcántara en el bar de su hermano Miguel. Me pienso dentro de la serie y me siento el hombre más feliz del universo. No miento. No conozco la ironía. Digo lo que pienso. Quiero estar dentro de la serie, con Desi, con Miguel. Con todos. Mi sitio está a su lado. Todos los jueves entro en la pantalla. Quiero a esa gente. Porque esa gente es mi gente.

Emails desde el Hades

Estaría muy bien empezar a recibir correos electrónicos de los poetas muertos. Que los poetas muertos te contasen qué hacen en:

1.- El Paraíso. pdso.com
2.- El Infierno. infer.es
3.- El Limbo. limb.com
4.- El Puragtorio. purgt.com

Yo creo que esto no es más que una cuestión tecnológica. Esta falta de comunicación entre las dos orillas es tercermundista. Y está claro que sólo es un problema de infraestructuras y de falta de inversión.
Tiene mala prensa invertir en esto, porque esta tecnología siempre ha estado en manos de gente poco de fiar (especuladores espirituales, fundamentalmente). Pero hay que superar esa visión estrecha.
HAY QUE CABLEAR EL ESPÍRITU, DARLE MATERIALIDAD TECNOLÓGICA.
HAY QUE CABLEAR EL HADES.
Hay que empezar con locutorios que superen el románico y el gótico y el rococó y el neomudejar y el plateresco, etc, etc.
Es imprescindible empezar a hablar con los muertos de tú a tú, con absoluta naturalidad.
El capitalismo no quiere que hablemos con los muertos porque sabe que entonces nos daremos cuenta de que sólo estamos medio vivos, etc, por eso nadie invierte en esto. Es normal que no inviertan en esta tecnología las Multinacionales, pero al menos sí deberían invertir los gobiernos socialdemócratas europeos.

Recuerdo de Sergio Algora

He´s Lost Control and She´s Lost Control


Homenaje a Joy Division.

miércoles, 17 de diciembre de 2008

JOY DIVISION SIEMPRE, ABSOLUTAMENTE SIEMPRE



Escribe como él canta, como él baila. Hazlo ahora. Mi poética es una epiléptica.

Un poema del poeta argentino Rodolfo Alonso



Vallejo, César

Nadie estuvo más hondo
ni más cerca.
Nadie llegó tan lejos
más temprano.
Nadie fue más ninguno
y menos Nadie.



Rodolfo Alonso

martes, 16 de diciembre de 2008

"¿De qué raza es tu perro?", el vídeo de Gabriela Wiener.



El libro de Gabriela Wiener se titula "Sexografías" y lo ha publicado Melusina.

TAKE NO PRISONERS



Podríamos estar discutiendo siglos sobre cuál es la mejor versión de "Sweet Jane". Para mí esta que cuelgo es de las mejores. Pertenece a un disco doble en directo de Lou Reed titulado "Take No Prisoners", un disco salvaje, un disco hiperpunk. El disco es del 76 o así, no me voy a levantar de la mesa para ir a mirar el año exacto. Puede que sea del 77, pero creo que es del 76. Claro que la versión de "Sweet Jane" de "Rock´n´Roll Animal" es también perfectísima, pero es un falso directo. Las versiones de la Velvet también me gustan mucho.
El otro día el poeta Octavio Gómez leyó mi poema "El Comulgatorio" (de "Calor") con un acompañamiento de guitarra con los acordes de "Sweet Jane": qué maravilla. Me rompió el corazón. "Sweet Jane" es una de las canciones más grandes de la Historia, del Pop, o de la Biblia, o de Lo Que Sea, etc, etc, etc.

Afterpop: Fernández & Fernández en Zaragoza


El ciclo de narrativa en "El Periódico de Aragón"




EL POETA DOLAN MOR GANA EL PREMIO DE POESÍA BARCAROLA


La foto extraída del blog del poeta Manuel Martínez Forega.
Dolan Mor, con su misterio, con su gorra, con su discreción, con sus silencios, con su profunda timidez. El día que Dolan Mor se vaya de Zaragoza, yo me iré también. Sin Dolan Mor, Zaragoza no tiene sentido.
Dolan es nuestro José Martí. El segundo José Martí.

FINALISTAS PREMIOS CÁLAMO, EN "HERALDO DE ARAGÓN"


domingo, 14 de diciembre de 2008

martes, 9 de diciembre de 2008

VIERNES 12 Y SABADO 13. CONTINÚA EL CICLO DE NUEVA NARRATIVA.



día 12 de diciembre, viernes, 7 tarde, biblioteca de aragón: robert juan cantavella/ jorge carrión/ carlos castán/ agustín fernández mallo/ eloy fernández porta/ luis garcía jambrina/ care santos

día 13 de diciembre, sábado, 12 mañana, biblioteca de aragón, sesión matinal de afterpop a cargo de fernández & fernández.

lunes, 8 de diciembre de 2008

El poeta uruguayo Alfredo Fressia escribe una crónica del festival "Chile Poesía"

Entre noviembre y diciembre de 2008 fui a Chile, invitado por el Festival ChilePoesía que José María Memet y Víctor Sáez organizan en Santiago con mucho esfuerzo -a pulmón, dicen ellos- y que concita anualmente a varios poetas del Continente y, a veces, de España. Los uruguayos presentes éramos Clemente Padín y yo. De hecho nos presentamos en una Universidad, leímos de pie en un gran patio al aire libre, junto al cubano Alex Pausides, el peruano Renato Sandoval, el brasileño Floriano Martins, el neo-zelandés Ron Ridell y el argentino Rodolfo Alonso. Fue una presentación con poetas y estéticas variados. Leí poesía inédita sobre la calle Rondeau y la Estación Central de Montevideo. Me parecía que leer poesía de Montevideo era crear un puente con ese auditorio de jóvenes de Santiago. Padín juntó la poesía “discursiva” a la performance, y me consta que dejó al público encantado.
Por mi lado, recorrí Santiago con mucho cariño, el de los paseos que todos los turistas haremos siempre –el homenaje silencioso a Allende en la Moneda, la subida al cerro Santa Lucía (pero no al San Cristóbal), la Plaza de Armas y la Catedral, la Alameda, el viejo Mercado sobre el río Mapocho, tanta cosa que debe verse en esa ciudad privilegiada. Porque muchos son los encantos de la capital y no es el menor el tratarse de una ciudad cuidada y limpia, es decir, querida. Le comenté a un profesor de Castellano de la Universidad adonde leímos con Padín que, viniendo yo de San Pablo y de Montevideo, estaba encantado por no ver aceras rotas y, lo que me resultaba el colmo, que estuvieran limpias. Me recordó que mi encanto se desvanecería cuando saliera de las regiones centrales y fuera a alguna “población”, como llaman los chilenos a los asentamientos.
Ciertamente, en el mismo centro aparecen aquí y allí las señales de la devastación neoliberal, niños abandonados jugando, drogados, en los jardines que cercan Bellas Artes, adultos miserables que renunciaron a ocupar un lugar en la Ciudad del progreso, o que fueron directamente excluidos, personajes de una tragedia que resultaría bastante inimaginable en el Chile anterior a la dictadura y a ciertos experimentos económicos indiferentes a la justicia social.
A los poetas nos llevaron a una lectura en un centro cultural de San Bernardo, un municipio periférico al sur de Santiago, donde hay barrios más modestos, pero no se trata de ninguna manera de una “población”. Soy hijo de obreros, conozco a la pobreza “por dentro” y sé que es siempre injusta, pero no obligatoriamente desalentadora. En los últimos tiempos he hecho algunas visitas a barrios pobres de la ciudad de México, las veces que mis amigos me han llevado a Nezahualcóyotl, y ciertas colonias que vienen “después”, adonde habría delincuencia, tanto que ni siquiera la policía entra. La primera vez había ido asustado, pero se trató de un susto inútil. No encontré miseria ni la tal delincuencia, más bien reconocí la pobreza, y no la indigencia. Vi algo parecido a la misma humildad en la que viví toda mi infancia en el barrio del Reducto, vi personas sobreviviendo con esfuerzo, pero buscando la dignidad, mezcladas, en el caso mexicano, con fe popular, esos cultos a la Santa Muerte, mariachis muy humildes y muy alegres, vecinos que nos abrían las puertas de sus casas. La pobreza no existe “en general”. La pobreza “en general” es la del espíritu.
Pero volviendo a ese Chile entrañable donde pasé los días del Festival, tampoco faltó el viajecito a Valparaíso, claro. Fuimos cinco poetas. Me acompañaron el colombiano Winston Morales, el chileno Víctor Sáez, el peruano Renato Sandoval y el español Manuel Vilas. En mi experiencia, Valparaíso parece ajena a las categorías belleza – fealdad (sería claramente menos hermosa que Santos, en San Pablo). Sin embargo, sentados en cierta plataforma frente al mar, con vino y frutos del mar, se produjo entre nosotros una comunicación profunda, esa infrecuente comunión de almas que va más allá de las palabras. Si hubiera que definir lo que sentimos, habría que recurrir a la idea de “douceur de vivre” que hacía soñar a Talleyrand. Esa dulzura, esa suavidad de la vida se siente pocas veces, y el sentimiento se nos impone por poco tiempo, hay que admitirlo: es casi un milagro. Éramos cinco hombres con la misma pasión central, la poesía, y de poesía hablamos y también callamos.
No hablamos sobre experiencias estéticas, sino sobre lo que el ejercicio de la poesía significaba para cada uno. Hablamos de algo en que nos iba la vida. Alguien dijo: “la poesía me trajo amigos y enemigos”. Pero en ese momento no había lugar para los segundos. Olvidalos, dije, ¿hablarán mal de ti?, ¿te arrancarán de las famosas antologías? Todo eso es mezquino, irrisorio, demasiado pequeño frente a lo que la poesía te dio. Guarda e passa. Manuel, el poeta español, veía el Pacífico por primera vez. Alguien dijo que en definitiva ya lo conocía. Que escribir poesía es bajar al fondo de mares como éste. Y los lobos de mar aparecerían en nuestra vuelta en lancha por la bahía. Como la poesía.
De vuelta a la capital, paseé una tarde con Sáez por el centro. Frente a la iglesia de la Merced, tan grande, con esa fachada de contrastes muy españoles entre el rojo y el amarillo, se puso a contarme la historia del carillón, el que menciona el tango de Discépolo y Lepera, el de 1931. El carillón está situado en la torre izquierda, y alrededor de la iglesia, por la calles Merced y Mac Iver, todo se llama “Carillón”, un edificio, un estacionamiento, un quiosco. Se ve que es un orgullo local. Sáez cantaba: “Yo no sé por qué extraña razón te encontré/ carillón de Santiago que está en la Merced” cuando el tal carillón se puso a tocar, y la melodía era, estilizada, justamente la del tango... ¡Es mágico!, gritaba Sáez, ¡lo que nos ocurre es mágico! Iba a decirle que era una coincidencia muy feliz cuando reparé en la imagen, enorme, de San Expedito, que me miraba desde la cancel de la iglesia. Me tragué lo de la coincidencia. Creo que tenés razón, respondí, es mágico, ¿y qué me decías de que Chile es tierra de poetas?

En la Plaza de Armas de Santiago de Chile, con AlexPausides, Víctor Sáez, Vilas y Winston Morales


La foto procede del blog de Winston.

CHILE POESIA


Poetas en Isla Negra. La foto procede del blog del gran poeta colombiano Winston Morales Chavarro:

jueves, 4 de diciembre de 2008

ISLA NEGRA (APUNTE ACELERADO)

Ya iré contando cosas de Chile, de los magníficos poetas que conocí allí, colgaré fotos si consigo pasarlas al ordenador, y todo eso. Vaya un apunte rápido: disfruté muchísimo en la casa de Neruda en Isla Negra. Es como si el espíritu de Neruda rondase por las habitaciones. Como soy médium, hablé un rato con don Pablo. Los lavabos estaban igual que en 1973. Los sofás también. Estaban los sombreros y el frac que usó en la ceremonia de entrega del Premio Nobel. Neruda es el poeta más grande, junto con Lorca, de la poesía en lengua española del siglo XX y del XIX también, etc. Tío, yo sé por qué lo es. La casa me lo dijo. Suerte de Neruda. Suerte tenemos los poetas que escribimos en España de que exista Neruda. Sin Neruda, no existiríamos.
Se me volvidaba esto: el abuelo del actual director de la Casa Neruda en Isla Negra (el poeta Jaime Pinos) era de Sariñena (Huesca).

miércoles, 3 de diciembre de 2008

"Calor" entre los libros del año en la revista "Quimera"

Quimera
Los libros del año

Un doble empate, en poesía y narrativa, y una solitaria mención en ensayo en la designación de los libros del año según la revista literaria Quimera.

Ensayo
Historia de un encargo: 'La Catira' de Camilo José Cela (Gustavo Guerrero)

En este notable ensayo, ya galardonado con el Premio Anagrama 2008, el autor venezolano trazó un fascinante retrato de la ambición, el caudillismo, la representación de lo latinoamericano en la España de Franco y el comercio entre dos dictaduras singularmente hermanadas por su deseo de vincular la cultura al discurso oficial. Una lectura estimulante y audaz que rastrea las huellas del Cela más polémico.

Poesía
Poesía Completa (José Watanabe) / Calor (Manuel Vilas)

El peruano José Watanabe, desaparecido tempranamente en 2007, fue sin duda un autor mayor, y su obra –versos que son fruto de la observación de la naturaleza y en los que se respira una sensualidad tributaria de los orígenes orientales del autor– ya ha sido reconocida como una de las más importantes de la poesía contemporánea de Hispanoamérica. Faltaba, sin embargo, una colección que incluyera los libros aún inéditos en España. Pre-textos, nuevamente, estuvo a la altura.

Manuel Vilas, por su parte, confirmó en Calor (Visor), la agudeza e inteligencia que había mostrado en libros como Resurrección o España. En Calor, se reúnen algunas de las inquietudes sociales más rigurosamente contemporáneas y un intimismo que es a la vez posmoderno y, por momentos, sorprendentemente lírico.

Narrativa
El Dorado (Robert Juan-Cantavella) / Mis dos mundos (Sergio Chejfec)

Con El Dorado (Mondadori) Juan-Cantavella convocó la atención mediática debido a su crítica explícita al imperio del ladrillo y su producto más megalomaniaco y hortera: Marina d'Or. Pero la novela-reportaje de Juan-Cantavella es también una investigación de índole ético-humnorística en la que se cuestionan la verdad periodística y los procedimientos para llegar a ella.
Por otro lado, el argentino Sergio Chejfec, ha facturado en Mis dos mundos (Candaya) una espléndida metáfora del viaje en los tiempos que corren: una reactualización de Kafka y Wasler durante un paseo por un parque brasileño del s. XXI.

viernes, 28 de noviembre de 2008

Estoy en Chile

Se me han acumulado mas de cien emails, no puedo contestar hasta mi regreso, el 3 de diciembre, a mi vuelta de Chile. Abrazos para todos. Hace calor en este ciber. Chao.

viernes, 21 de noviembre de 2008

ME VOY A CHILE

Del 24 de noviembre al 2 de diciembre estaré en Santiago de Chile, en el festival internacional CHILE POESÍA.
La web del festival:
http://www.chile-poesia.cl/

Viernes 21, a las 7,30 tarde, en Fnac Plaza España de Zaragoza

Presentación de "Vivo o muerto. Cuentos del espagutti western", de Tropo Editores. Con: Carlos Castán, Oscar Sipán, Patricia Esteban y Manuel Vilas.

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Recordatorio

Jueves, 20 N., 7 tarde, Oscar Gual, Peio H. Riaño y Manuel Vilas en la Fnac de Callao (Madrid).

martes, 18 de noviembre de 2008

DIOS SANTO DIOS SANTO DIOS SANTO: ES NICO



"Chelsea Girl" de Nico es un disco imprescindible. Lo tengo en vinilo. Tenía 15 años cuando me lo compré.

lunes, 17 de noviembre de 2008

PAULINA EN EL PARAÍSO

NO PUEDO SUBIR ESTE VIDEO DE PAULINA RUBIO. CREO QUE DEBE DE ESTAR CENSURADO. EL LINK:
http://es.youtube.com/watch?v=qqg5pJoWo_Y
NO OFRECE LA DIRECCIÓN URL. PONE QUE ESA DIRECCIÓN ESTÁ DESACTIVADA.
EL VIDEO ES SUBLIME. ES UNA DE LOS VIDEOS MÁS HERMOSOS DEL MUNDO. ES UNA PUTADA QUE NO LO PUEDA SUBIR COMO HE SUBIDO TODOS LOS DEMÁS. BUENO, ESTÁ EL LINK, PERO NO ES SUFICIENTE. CREO QUE EL PARAÍSO SALE EN ESTE VIDEO DE PAULINA. ESTÁ GUAPÍSIMA. TODOS SALEN FELICES, BAILANDO. ES ACOJONANTE TIO. ES EL FINAL QUE YO QUIERO PARA MIS NOVELAS Y POEMAS. UNA FIESTA INFINITA. ESTO ES POESÍA. ESTE VIDEO. MI IDEA DE LA UTILIDAD FINAL DE LA LITERATURA SALE EN ESTE VIDEO. ESTE VIDEO ES MI LITERATURA.

LOU REED & JOHN CALE



Se necesitaban el uno al otro. Siempre se necesitaron. Cuando tocaban juntos, no tenían rival, pero no se soportaban. Creo que la culpa la tenía LR. "Songs For Drella" es una joya. Ni LR ni JC por separado logran lo que consiguen juntos. Pero no se soportan.

EL DIOS ZAPPA CANTANDO BOBBY BROWN

sábado, 15 de noviembre de 2008

20 DE NOVIEMBRE EN LA FNAC DE CALLAO (MADRID)

El próximo jueves 20 de Noviembre Oscar Gual y Manuel Vilas estarán a las 19 h. en el forum de la Fnac de Callao, en Madrid, hablando de sus útlimas novelas con el escritor y periodista Peio Hernández.
El link:

MANUEL VILAS "ESPAÑA"
ÓSCAR GUAL "CUT AND ROLL" jueves 20 19:00h
Manuel Vilas (Barbastro, 1962) es autor de varias
novelas y libros de relatos y su obra ha sido incluida
en antologías como "Mutantes. Narrativa española
de última generación". Hoy nos presentará
"España", una novela absolutamente original en
el panorama narrativo actual que explora la crisis
de la identidad nacional española. Óscar Gual
(Almassora, 1976), debuta en la narrativa española
con la novela "Cut and Roll", que retrata de forma delirante nuestra sociedad actual,
mezclando elementos del rock y del cine, de la informática y de los video-juegos. Ambos
autores pasarán esta tarde por el Fórum para hablarnos de sus obras.

BEFORE ELVIS THERE WAS NOTHING



EL ESPECTÁCULO MÁS GRANDE DE LA CREACIÓN: ELVIS. EL BIG BANG DE MI ADN. EL BOSÓN DE HIGS. EL BATMAN BLANCO.

UNA VERSIÓN MUY "NOCILLA EXPERIENCE" DEL CLÁSICO "I´M WAITING FOR MY MAN" DE LA VELVET UNDERGROUND.



(Dedicado a AFM, claro).

miércoles, 12 de noviembre de 2008

OCTAVIO GÓMEZ MILIÁN PUBLICA "NADA MEJOR PARA ESTA NOCHE" (OLIFANTE)



La balada del aire acondicionado



MV tiene una pistola,
una pistola opaca, de tacto irregular, como si sostuviera un montón de piedras.
Dice que lo protege del Mesías, de Dylan, de la lluvia pesada
que hace agujeros en la espalda del mundo mientras camina.
MV contempla el amanecer de un nuevo día sentado en un banco de plástico.
Tiene algo de dinero, algo de efectivo,
billetes manoseados guardados en el bolsillo derecho de sus vaqueros.
Los pantalones le van estrechos: cubrir su rastro le cuesta mucho,
tiene que comer menús llenos de patatas fritas
y verdura con jamón rehogado en cualquiera de esos barrios que agonizan
más allá de la última parada de autobús.
Se ha engordado, pero no parece importarle,
comparte bollería industrial y café, café amargo y aguado con los taxistas.
Es el momento de las primeras luces y todos discuten en cónclave de ancianos.
Son una tribu salvaje, con sus propias normas,
habitantes secretos de las grandes urbes:
ellos dirigen el mundo.
MV les enseña su arma, espera mantenerlos a raya,
espera que llegue un coche y lo devuelva al centro,
porque se acerca una tormenta,
una tormenta de lustrosa lluvia que limpiará los pecados de todos,
que llenará de charcos la ciudad
y otras ciudades como esa.
Ya son todas las ciudades iguales, en todas hace calor
y llueve
y la lluvia y el calor son la verdadera globalización.
El cambio climático nos unirá a todos, les dice MV a los taxistas,
ya no hay sitio donde esconderse,
y se limpia de chocolate y azúcar glass las manos
con los vaqueros, sobre los vaqueros.
MV tiene un arma.
Es más de lo que podemos decir muchos

...........................................................

Es un poema del libro de Octavio, que acaba de salir en la exquisita editorial Olifante, que dirige Trinidad Ruiz Marcellán. El libro se titula "Nada mejor para esta noche". Es un título buenísimo. Me encanta salir en los poemas. Y este es una pasada de poema. Octavio arrasa.

martes, 11 de noviembre de 2008

Contestación

Ya lo he matado, tío. Quiero que vengas a ayudarme a deshacernos del cadáver. No admito un puto no por respuesta. El mundo va a cambiar, sí.

KILL YOUR BOSS

Me llama un tipo al teléfono para hacerme una encuesta. Le he dicho "mata a tu jefe, tío".

ABOMINACION DE LAS ÚLTIMAS ALIENACIONES

Mi padre fue más feliz que yo.

JUAN FRANCISCO FERRÉ INAUGURA BLOG

Es un blog extarordinario, el link:

http://juanfranciscoferre.blogspot.com/

ONO

Desde ayer por la tarde-noche hasta esta mañana Ono (esa gran empresa) me ha tenido sin correo electrónico. Si me habéis escrito en ese intervalo, volved a hacerlo porque no he recibido nada.

sábado, 8 de noviembre de 2008

LOU REED & DAVID BOWIE CANTANDO "I´M WAITING FOR THE MAN"



No es la versión de "I´m Waiting For My Man" de la Velvet (porque la versión de la Velvet es insuperable), pero ésta que cuelgo me gusta mucho. Están muy bien los dos. Combinan perfectamente. Estaban hechos el uno para el otro. John Cale, el día que vio este vídeo, tuvo que tormarse un Tanxilium 500. Pero John también es un mago. Qué bien.
Me gusta cómo va vestido Lou. Ahora viste un poco peor.
La canción es una maravilla. Es un Himno Santísimo.

J O H N N Y C A S H






Es Johnny Cash cantando "San Quentin". Es un Dios cantando para ti.

Seis comentarios al vídeo que he colgado antes: Return To Sender.

1.- Celestial.
2.- Homoerótico.
3.- Americano.
4.- Mejor que el sexo.
5.- Aristóteles.
6.- El cuerpo humano convertido en el siguiente código samurai (homenaje a mallo):
Ty()0987berretmanerxcoameydnaorfjwoe9ruwchnqw98uffch0qerfchwc0h0ch0ehrce0rgufewrcneuruy9wu8hfsnco38r083fhywhq0wuf0hvdhc0pqew9f¡0hyf0ewh0¡ewceqw¡feqwfheqw0rveqr8fgyfy8ff¡qerv8yerhyfer8fwnmetryffu8chyqeuryf9eqhuqcher9y8yqechr8e9ryf913yfgh39847143t8yffhych8194r13ghfi9urhujfqhwefp9qu8y39r83ghfdhfqew8uygfhyqchqw098r8fy89fyery8eryq98fhy8ehyr9yfqfhcmwhr9w844r2348812hgd8h29ghdxb9w78ey9278ey2gsg2g7d298er012td7g9823e7gd012gasdqprhpqew819iwo847962431'9847'92347yrrbbwk elvis el último samurai
no hay final
no hay final
no hay final
no hay final
no hay odoiwefwchuwio9ueyf9hfuchq`pyfqw98yfhwuhcw`che`dicuoewytioestoyhablando con los muertos y es acojonantevenajaguay

ZARAGOZA. CONCLUSIONES ACELERADAS.

Podemos concluir que la Expo de Zaragoza no ha modernizado sociológicamente la ciudad (y yo he sido un fan de la Expo, y he escrito sobre ella un montón de artículos). La Expo deja infrasetructuras urbanas, pero no deja infraestructuras neuronales. Sigue siendo evidente que los dos grandes acontecimientos neuronales que ha vivido Zaragoza desde el final de la Guerra Civil son:

1.- Apertura de MacDonald´s en la plaza de España.
2.- Apertura de la Fnac en la plaza de España.

No estoy bromeando. Lo digo en serio. Al menos, para mí, es como digo.

neuronales: cambio del punto de vista.

viernes, 7 de noviembre de 2008

RETURN TO SENDER

Help

¿Cómo se sube un video de youtube al blog? No sé cómo se hace. Y quiero colgar un video. Gracias.

diez

1.- Vuelvo al blog. Tengo la espalda hecha polvo. Como si me hubieran pegado un perdigonazo. Qué terriblemente española es la palabra perdigonazo.
2.- John Wayne con una escopeta de perdigones en una tómbola de las fiestas de Graus (Huesca), apuntando a un palillo que pincha el filto de un Marlboro. Año: 1971.
3.- Esta mañana he estado en las Bodegas Almau. He comido una anchoa en salmuera y me he bebido un Care. Las anchoas en salmuera: ¿estuvieron alguna vez en el mar? En ellas, todo elemento marino ha sido consumado.
4.-He pagado 7 euros en el parquin de la plaza de españa.
5.-Me he comprado un disco de Radiohead, pero no me ha apetecido ni quitarle el celofán y mucho menos escucharlo. Así que lo he tirado al cubo de la basura.
6.-Estoy escribiendo sobre Elvis Presley en el Purgatorio. Elvis cuenta su vida. Habla de la obesidad poética. Habla de la celebración de los últimos momentos de la Humanidad.
7.-Pronto dejarán elegir dónde quieres nacer. Pero habrá que llenar algún cuestionario inevitable. Un proceso de garantías.
8.-Esa es la palabra definitiva: garantías.
9.-A veces echo de menos a Roger Wolfe. Fuimos y somos amigos. Siempre me pareció un héroe. Hace tanto tiempo que no lo veo. A veces pienso en él. Me pregunto que dónde estará.
10.- Mi perro Golo ha cumplido 14 años, y no se muere. Yo estoy harto de él. Quiero que se muera y que me deje en paz. Ya no me apetece bajarlo a pasear por el parque.

Presentación de Lorenzo Oliván

Mañana sábado, día 8 de Noviembre, a las 13 h., en la Fnac de Zaragoza, Jesús Jiménez y MV presentan el nuevo libro de Lorenzo Oliván, "Hilo de nadie".

miércoles, 5 de noviembre de 2008

Entrevista de Jordi Corminas en Literaturas punto com

El link:

http://www.literaturas.com/v010/index0811revista.asp

TODAS LAS FIESTAS DEL MAÑANA

En la web del poeta Octavio Gómez hay estupenda información sobre la mesa redonda de mañana jueves. El link:

http://zaragota.blogia.com/

Gracias Octavio.

lunes, 3 de noviembre de 2008

El texto de Javier Calvo en "Odio Barcelona"

Acabo de leer el texto "Ríos Perdidos" que Javier Calvo publica en el libro colectivo "Odio Barcelona" (Melusina, Barcelona, 2008). Me ha parecido un texto extraordinario. Ese texto es un "angelus novus". Es brillante hasta los límites de la oscuridad. Es un texto de significado político pero escrito desde los fundamentos míticos de la poesía borgesiana. Lanza una imagen de Barcelona terrorífica. Es un texto de terror. Es una maquina de precisión. Es un catecismo diabólico. Es el Mal. Es la luz. Es la abolición del tiempo. Tiene algo cervantino, no sabría cifrarlo ahora. Está escrito por una mente que ve doble. Supera nuestros miedos. Puede parecer irónico, pero no estoy seguro de que lo sea. Hay un odio tan radiante al presente actual que se convierte en iluminación corrosiva. Es un texto nuevo, pero amasado en Ballard, William Blake, y Borges. Javier Calvo, con este texto, convierte a Barcelona en una joya de la literatura, en una ciudad inmensamente literaria. Barcelona está en deuda con este texto.

domingo, 2 de noviembre de 2008

TODAS LAS FIESTAS DEL MAÑANA



El ciclo "Todas las fiestas del mañana. Nueva narrativa española" comienza el jueves 6 de noviembre, a las 19h, en la Biblioteca de Aragón. Intervendrán: Álvaro Colomer, Flavia Company, Juan Francisco Ferré, Julián Rodríguez, Félix Romeo y Germán Sierra.

sábado, 1 de noviembre de 2008

"Misteriosamente feliç", el nuevo libro de JOAN MARGARIT


Acaba de salir este nuevo libro de Joan Margarit. Joan me dedica un poema de este nuevo libro, un poema maravilloso, que me ha encantado, el titulado "Llegir poesia". La editorial Proa celebra próximamente los 10.000 libros vendidos de "Joana" en catalán.

viernes, 31 de octubre de 2008

GIORNO EN "EL PÁRAMO"

Yo creo que todos los que estuvimos en la lectura de poesía del poeta neoyorquino John Giorno en el bar El Páramo no olvidaremos fácilmente esa noche. Era como si nos hubieran traído un trozo de la vida cultural de la Nueva York de los sesenta a Zaragoza. Giorno vino a Zaragoza de la mano de dos estupendos poetas aragoneses: Ignacio Escuin y David Mayor. La presencia de John Giorno en Zaragoza será histórica. El Páramo se llenó de poetas y artistas. José Luis Esteban interpretó poemas beatniks de Giorno y Ferlinghetti. José Javier García incendió su guitarra con fuego subterráneo. Y claro, sonaba la Velvet Underground. Giorno tiene una personalidad magnética y posee una sonrisa angelical. Parece un emblema de la bondad. Es un hombre libre. Es un americano radiante. Bueno, también yo soy un español radiante. Está reciente la aparición en España de su último libro, titulado “La sabiduría de las brujas” (DVD Ediciones). El libro está traducido por el poeta Martín Rodríguez Gaona, que estuvo también en Zaragoza y que acompaña a Giorno en su gira española. Yo le pregunté a Giorno por Lou Reed. Giorno venía de estar con Reed en Barcelona. Giorno y Reed se conocen desde mediados de los sesenta, desde los tiempos de la Factory de Andy Warhol. Lou se pasea por el mundo con dos asistentas: qué bien, qué chulo. El nombre clave de toda esa cultura neoyorquina es Warhol, que fue una especie de padrino general de una movida que sigue vigente. Me gustó mucho ver a tantos poetas aragoneses escuchando a Giorno. Igual me dejo a alguno pero por allí estaban: Jesús Jiménez, Ortiz Albero, Miguel Serrano, Almudena Vidorreta, Dolan Mor, Julio Espinosa, Manolo Forega, Brenda Ascoz, Diego Palmath, Miguel Angel Yusta, Eduardo Fariña, Fernando Sarría, Carmen Ruiz, etc, etc. También estaba la gente del Teatro del Temple, como Carlos Martín, la guapísima María López, y Alfonso Plou, escritores como Félix Romeo, cantantes como Chiqui Lento, y muchos fans de las leyendas beatniks. Giorno arrasó.
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Fe de erratas: OCTAVIO!!!!!!!!!!!!!!
Publicado en "Heraldo de Aragón", 29-10-08.

miércoles, 29 de octubre de 2008

martes, 28 de octubre de 2008

JUAN MARQUÉS ESCRIBE SOBRE "CALOR" EN "CUADERNOS HISPANOAMERICANOS"

Calor, Manuel Vilas
Madrid, Visor, 2oo8. 64 pp. 8 euros

Juan Marqués


Manuel Vilas (Barbastro, 1962) tuvo que visitar El cielo (Barcelona, DVD, 2000) para encontrar su voz, el inconfundible tono que después vivió su Resurrección (Madrid, Visor, 2005) y ahora ha vuelto a ascender en forma de Calor (Madrid, Visor, 2008). Los tres primeros libros del autor, publicados a lo largo de los noventa, quedarán como testimonios de una búsqueda, de un tantear, de un acercarse paulatinamente a la que parece que va a ser la poética definitiva de Vilas, para regocijo de los que conectamos inmediatamente con ella, y que lo convierten seguramente en el mejor poeta aragonés de hoy (aunque los hay tan buenos como David Mayor, Fernando Sanmartín, Ángel Gracia, Sergio Algora, Ignacio Escuín Borao, Jesús Jiménez Domínguez o –por qué no– Enrique Bunbury, Santiago Auserón, Eva Amaral, Carmen París o “Kase-O”, sin olvidar los magníficos poemas que Ismael Grasa incluyó en Nueva California –Zaragoza, Xordica, 2003–).
“El último hombre” y “El nadador” fueron y siguen siendo dos gloriosas parcelas de El cielo, protagonizadas ya por ese personaje ocioso, viajero y observador que venía a encarnar una versión contemporánea de ese hombre casi omnipotente al que Walt Whitman llamó “Walt Whitman” en sus versículos: alguien que deambula por todo tipo de paisajes clamando por la belleza y la bondad de la vida, anunciando un mundo ordenado en su variedad, consolador en su sufrimiento, hermoso en su ebullición. No en vano, en Resurrección leímos cómo algunos de los mejores poemas (el ya casi mítico “Audi 100”, por ejemplo, o “Autopista de San Sebastián”) daban cuenta de los pasos de un “Manuel Vilas”, así nombrado, tocado con el don de la dicha, de una alegría generosa, desbordante y no poco desengañada. Cierto que su “hábitat” era el de los prehistóricos pero postmodernos desiertos de la provincia de Zaragoza, las gasolineras derretidas por el sol, pueblos con más letras en su nombre que habitantes... y no el de la exuberante América de cóndores, esclavos y primeros rascacielos, esa América total en la que el infeliz Walt Whitman puso a explorar y cantar al semidiós “Walt Whitman” en uno de los poemas más grandiosos, y profundamente humildes que se hayan escrito nunca (pues, como ha creído hace poco Rafael Cadenas, “Whitman se canta a sí mismo como hombre, no como ego” –en Habla Walt Whiman, Valencia, Pre-Textos, 2008, p. 15–). “Llevo a Walt Whitman en el corazón, en el gigantesco corazón”, se lee en el último poema de Resurrección (“Nueva York”: p. 118).
La voz poética de Calor, una vez más, exalta los placeres (y también los vicios, sin sombra de puritanismo) para celebrar la vida, pero si en El cielo había cierto espacio para la reflexión moral de estirpe humanista, la intención última de Calor, como admite sin problemas el propio poeta, tiene mucho más que ver con un contenido de sabor político. Un revelador episodio de la guerra de Irak (“Walking On The Wild Side”), una iconoclasta y corrosiva crónica de nuestra última boda real (“La lluvia”) y referencias a los conflictos domésticos (“Amor mío”), el calentamiento global (“Aire Nuestro”) o el grotesco precio de la vivienda (“El Comulgatorio”), conviven con un suicidio rescatado de las bodegas de la memoria del autor (“1985”), la despedida al padre fallecido (“El Crematorio”) y una sentida elegía a un fiel coche acabado (“HU-4091-L”), o con poemas más desatados y errantes como “Los chicos están bien” y “Mazda 6” (que son, a mi juicio, los dos mejores textos del libro). Son sólo catorce poemas largos (la mitad de ellos en una prosa que es, curiosamente, superior a la de los libros en prosa de Vilas) en los que también hay páginas que dan la voz a un plutócrata envilecido y nihilista monologando en navidad (“Ninguna revolución a la vista. Ninguna clase social tratando de salir de la mugre. Esta mugre inmensa. No hay fusilamientos de tiranos. No hay ni tiranos. No hay violaciones de las hijas adolescentes de las reinas neuróticas. Hay presidentes de comunidad de vecinos. Este aburrimiento universal. La gente cumple cuarenta años y luego cincuenta. Y luego se mueren y es como si nunca hubieran estado vivos. Ricos y pobres, vivos y muertos. El Mal me calienta el estómago”: “El árbol de la vida”, p. 17) , un canto a la “Fraternidad” (voluptuoso y torrencial en su conciencia del dolor: “Todo cuanto viene de los hombres, la guerra, la enfermedad, la ciencia, el amor, la historia, los cosméticos, los bañadores, yo lo amo”: p. 22), un cuento sobre un control de “Alcoholemia” que se complica, o perifrásticas reflexiones sobre la “Cocaína” y el “Sida” (que serían, tal vez, los dos poemas menos inspirados del conjunto).
“El calor es enemigo de la civilización, / dijo Nietzsche, y estaba pensando en España”, leemos en “Sida” (p. 32), y al filósofo alemán iba dirigido el primer poema de El cielo (“estoy aquí, en una habitación, / frente a tus miles de palabras, palabras en las que nadie cree, / palabras destrozadas, que me servirán, si las recuerdo bien, / para que me den una plaza en colegio de provincia / de España, país que no te dignaste –tus razones tendrías– / conocer, atravesar, tocar como se toca el cuerpo de la vida. / Al fin y al cabo, no figuran genios de España / en este temario de filosofía”: “Cien años después”, p. 13), en una alabanza que tenía mucho de anuncio, de declaración de intenciones. A partir de esa página Manuel Vilas reinventaba su poesía y la lanzaba hacia un vitalismo descarnado, poderoso y libérrimo, un canto a la gloria de la existencia a partir de sus miserias, del caos, del ser consciente de la fecha de caducidad del futuro. Ya que parece que no nos queda sino aguardar el apocalipsis, los protagonistas de la poesía de Vilas apuestan por entregarse a los regalos de este mundo (los placeres del cuerpo, fundamentalmente: la comida, el alcohol, el sexo, la música, las drogas, la velocidad, el sol sobre la carne...), pero también al altruismo, la generosidad, el amor. En Calor, sin embargo –y como apunta Luis García Montero en la contracubierta– la carga de crítica social está algo más acentuada, más afilada. El hedonismo sigue siendo protagonista, pero convive con temas de actualidad que, en su sola mención, ya son protesta. Habrá quien se enfade creyendo que Vilas frivoliza con asuntos tan serios como la guerra, la violencia doméstica, los accidentes de tráfico o la macroeconomía criminal, pero creo que ese lector no habrá comprendido que ése es el modo que ha encontrado Vilas de denunciar: un modo antisolemne, irónico, gamberro y relativamente desenfadado (pero no exactamente lúdico), y está por demostrar que esa vía no es más eficaz que la de la presentación fría, cruda, directa, de nuestros principales problemas comunes.
Otro indicio de esto: en Calor se habla mucho menos de literatura que en El cielo y Resurrección, que rebosaban nombres de escritores (en el estupendo poema “Michaux”, por ejemplo, cenaban inolvidablemente Joyce y Hemingway) y referencias intertextuales, bien en forma de exergos, bien de préstamos. El nuevo libro prescinde de esa carga culta, continua y explícita en los otros, y se fija más en lo que nos rodea. Ya se ha dicho que se cita a Nietzsche, y además se menciona a Virgilio, Faulkner, Dante, Kafka, Dostoievski o Rubén Darío, hay títulos que remiten a Lou Reed y Baltasar Gracián, laten ecos del Poeta en Nueva York (...“las calaveras, los teatros”...: p. 46) y de la historia del rock, se actualiza el tópico del Ubi Sunt en un poema a la muerte del padre (“Y mis ganas de amar, ¿qué fue de ellas?”: p. 54)..., pero poco más. También lo aconsejaba Whitman: “No hacer citas ni referencias a otros escritores” (ver Habla Walt Whitman, cit., p. 77 –y no se me escapa la paradoja de estar citando convincentes citas contra las citas–). La que preside Calor es del grupo de rock The Who (“I ain´t gone away yet”, dice, y se traduce después en p. 53, dentro del poema “Los chicos están bien”, título y espíritu procedente del tema de The Who “The Kids Are Alright”, presente además en “Alcoholemia” y ya utilizado hábilmente por Vilas en un encuentro de poesía joven en Zaragoza que después dio el fruto de una buena antología homónima, publicada por la editorial Olifante en 2007, donde figuran, efectivamente, algunos de los que mejor están –en lo que a la poesía se refiere–: Luis Muñoz, Lorenzo Oliván, Carlos Pardo, Elena Medel, Martín López-Vega o los ya aludidos David Mayor, Ángel Gracia y Jesús Jiménez Domínguez).
Todo parece, entonces, en su sitio, en la poesía de Vilas, en esa voz inflamada, en ese positivo afán de totalidad. El protagonista del mundo es el sufrimiento pero hay que sentirse bendecido por la vida (“no quiero ponerme grave, no quiero ponerme triste; lo que quiero es ser feliz”: p. 39). Ése es el mensaje principal que “Manuel Vilas” comunica a los alumnos de un instituto del extrarradio de Zaragoza en “Mazda 6” (p. 27): “Les dijo a sus chicos que tenían que estar contentos de estar vivos. / Repitió el verbo estar, sí. / Que el hecho de estar vivos era grande, / nada había tan grande como eso”.
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Publicado en "Cuadernos Hispanoamericanos", nº 700, octubre, 2008.

lunes, 27 de octubre de 2008

Aventuras de SERGIO GASPAR

El sábado por la noche me llamó mi editor y sin embargo amigo íntimo Sergio Gaspar para decirme que iba a cenar, en Barcelona, con Lou Reed. Y cenó con Lou Reed, y con John Giorno y su tradcutor al español Martín Rodríguez Gaona. Anoche, en Zaragoza, conocí a Giorno, que es un tipo estupendo y un poeta excelente. Giorno ha venido a Zaragoza, de la mano de los poetas Nacho Escuin y David Mayor, a dar una sesión de spoken word en el bar Páramo esta noche. Sergio Gaspar cenó en un chino de las Ramblas con Lou Reed. Me dijo Sergio que LR come sin sal y que bebe cervezas sin alcohol, y me dijo "tranquilo, Manolo, de estatura Lou es más bajo que nosotros". LR solo sabe decir una palabra en español "Lorca". Sergio Gaspar me dijo que si hubiera podido se hubiera metarmofeseado en Vilas en esa cena. A la hora de la despedida, Lou Reed, caballeroso, besó la mano de María Fortuny, la coeditora de DVD Ediciones. Pienso ahora en Gaspar mirando a Reed, y Reed mirando a Gaspar. Creo que en los dos rostros Gaspar/Reed hay una comunión simbólica importante. De hecho, Gaspar me dijo que Reed le miraba constantemente. Algo estaba pasando, pero ¿qué? Estaban llamados a encontrarse.

miércoles, 15 de octubre de 2008

Casete Cartucho


A principios y mediados de los 70, los radiocasetes de los coches usaban este tipo de cinta, llamada casete cartucho. Era una casete grande, de 8 pistas. Era una casete que estaba más acorazada que la cinta pequeña, lo cual permitía amortiguar el movimiento del automóvil y los posibles defectos o saltos en la audición. Duró poco. Fue sustituida por la casete de tamaño estandar.
Estoy escribiendo sobre este asunto de las casete cartucho. Cualquier información sobre esta tecnología extinta será bienvenida.

martes, 14 de octubre de 2008

Neo 3




Todo Neo 3 estuvo lleno de cosas que me interesaban. Tal vez el tema que más me fascinó fue el del posporno. Yo he escrito, aunque nunca de forma directa, sobre temas relacionados con la pornografía. De hecho, en “España” todo el capítulo titulado “El cadáver encendido” va sobre eso aunque no de forma directa. En la mesa en la que yo participaba salió el viejo asunto de ficción y no-ficción. Mi posicionamiento aquí es complejo y personal y completamente literario. Para mí todo es ficción en la medida en que todo acaba no-siendo. Tengo que hacer grandes esfuerzos para creer que lo real es real y no convencional. Evidentemente, si me caigo por las escaleras la hostia que me doy es real, y etc, etc, etc, no estoy hablando de eso, sino del estatuto final de la experiencia humana que nos aboca a la ficción. La memoria es ficción, lo es el tiempo, lo es el pasado de la gente; ficción son los muertos. Ficción es la Historia en la medida en que la Historia ya no-es (lo dice Ballard a su manera). El Ser cuando declina declina hacia la ficción. El hombre que va a morir contempla su vida como ficción. Pero una ficción bien asumida no está exenta de libertad. Hasta Elvis es ficción, madre mía. Está cantando Elvis en este instante "An American Trilogy" mientras escribo esto. Es una voz grabada. Una voz grabada sonando en una urbanización de un barrio de una ciudad media española. No obstante, podría aceptar como real este instante y los cinco o diez minutos que siguen a este instante. Más allá de este ahora mismo todo se derrumba. Entiendo que esto es inasumible, pero es mi forma de ver este asunto. También Nietzsche dijo que necesitábamos el olvido para soportar la vida; tal vez olvido y ficción es la misma cosa. La inconsistencia de la realidad es un tema literario, pero antes que nada es un tema humano. No es un tema que cause tristeza, en absoluto. Hay una alegría en el desmoranamiento del estatuto de la realidad. Imagino que los santos del cristianismo iban al martirio con la plena conciencia de la inconsistencia de la realidad. Esos santos debían leer la inconsistencia de la realidad como si esta fuese un código informático. Borges tituló "ficciones" a uno de sus mejores libros. ¿Estaba queriendo parecer un escritor metaliterario? Rotundamente no. Estaría pensando en la vida de su padre y en la de sus abuelos cuando tituló así el libro. Me gusta del Quijote de Welles la cara desencajada, completamente ida, del actor que interpreta al héroe cervantino. La cara del máximo conocimiento, un conocimieno primigenio, el que rompe la convención de la realidad. Menuda fiesta. El Posporno para mí es eso también: una ruptura política de la realidad. Lo que sale de esa ruptura, obviamente, es otra ficción, pero de eso se trata, de una interminable fiesta de las ficciones. Podríamos considerar la pornografía como un intento de realidad. Incluso biológica y psíquicamente el coito es otro índicio "fuerte" de realidad. La literatura que me gusta estaría en esa estela, en la estela de la festividad coital. ¿Cuándo somos reales? El sexo es la mayor droga de realidad, es droga biológica y no social, de ahí que sea tan potente. Nos parece que lo biológico no es ficción. ¿Para qué huir de la ficción, no obstante? Celebrar la ficción como un don poético puede ser una solución llena de pureza, eso intuí en el vídeo "Nocilla" que Agustín Fernández Mallo proyectó al final de Neo3. La ficción es un don. La ficción es humildad. Pero sí, confieso que el ahora mismo es real y me gusta que sea real.
Crónica de "El País":

miércoles, 8 de octubre de 2008

martes, 7 de octubre de 2008

NEO 3 CONGRESO: LA LITERATURA EXPANDIDA

Neo 3: nuevas tendencias en Literatura

del 9 al 11 de octubre en Barcelona

Programación:

http://www.bcn.cat/cultura/neo3/

sábado, 4 de octubre de 2008

Asesinato justo

Ayer fui a ver la película "Asesinato justo", donde trabajan dos de mis actores favoritos, Robert de Niro y Al Pacino. La película es, sencillamente, malísima. No vale ni cincuenta céntimos. Y me costó seis euros, porque me dio por sacarme una entrada VIP. Los asientos VIP son estupendos. Cuero rojo. Sensación de nave espacial. Sensación Coche Fantástico asegurada. Menos mal de los asientos VIP, que entretuvieron mi aburrimiento ante semejante bodrio.
Sin embargo, no me sentí timado: el haber estado dos horas allí sentado, en ese maravilloso trono de cuero, mientras Al Pacino y De Niro hacían lo que podían con ese guión penosísimo, valió la pena. Es curioso: si me hubiera sacado una entrada estándar, de butaca estándar, sí me habría sentido timado.
Un Minute Maid con sabor a hierbabuena vale 3,10 en los cines de Gran Casa.

Erique Villagrasa escribe sobre "Calor" en la revista "Qué leer".


"Qué leer", número de octubre.

viernes, 3 de octubre de 2008

MINUTE MAID

Minute Maid es una marca de zumos y limonadas, etc. Acaba de sacar una limonada con sabor a hierbabuena, que es abosolutamente insuparable. Es excepcional. No lleva alcohol, pero coloca.
Estoy completamente fascinado con esta limonada. La botella es, además, preciosa. La primera vez que probé esta limonada tuve que sentarme del susto y de la alegría y reflexionar un rato, reordenar mis prioridades, no podía ser que me hubiese enamorado de una limonada.
La web de Minute Maid:

jueves, 2 de octubre de 2008

CUÉNTAME

Me ha gustado mucho el capítulo de hoy de la serie de televisión "Cuéntame". Me gusta el Dodge de Desi. Es un 3700 GT. Está muy bien el viaje de los Alcántara a Canarias. El lío extramatrimonial de Desi acaba mal. Están en la playa. Mercedes y Clara se ponen en toples. Pero no se ve ese toples. ¿Por qué? A Antonio Alcántara le propone un matrimonio alemán un intercambio de pareja. La mujer alemana es muy sexi, muy provocativa. Y Alcántara dice que no, claro. Está muy bien la habitación del hotel de Gran Canaria. Básicamente, la clase media española de 2008 sigue haciendo lo mismo que hacen los Alcántara en 1976. Mercedes estrena bañador, un biquini estupendo. Qué bien le queda.
Yo soy un fan de esta serie. Es lo mejor de la semana. Antonio Alcántara se lleva traje a las Canarias. Mantenían el tipo aquellos hombres. Salen a cenar. Bailan. Fuman. Antonio va con su traje, que le queda muy bien. La corbata. El cuello de la camisa bien planchado, duro, terso. Desi se ha quemado la espalda por no ponerse crema. Clara, su mujer, se pone un modelito sexi. Desi lo lleva fatal: tiene un lío con la prima de su mujer. La prima no deja de llamarlo. Lo llama a Canarias, desde Madrid. Pobre Desi. Menos mal que tiene un Dodge 3700 GT.

Dos blogs

Dos blogs de dos poetas:

Beatriz Russo:

http://atravesdelojodebuey.blogspot.com/

Sagrario Manrique:

http://manrique.6x.to/

Un poema de "Calor"

LA LLUVIA



Madrid, 22 de mayo de 2004.


Vimos el Rolls del año 53 con las ruedas blancas
(mil kilómetros en cincuenta años)
en las teles de los bares del barrio del Actur de Zaragoza.
Sostenía en mi mano una copa de vino blanco fría
y ya hacía calor en España,
los hoteles del Mediterráneo estaban de limpieza general,
habitaciones abiertas con camareras esmeradas, esperando
la llegada de setecientos mil ingleses,
un millón de alemanes, cuatrocientos mil franceses,
cien mil suizos y cien mil belgas.
Estábamos con un vino blanco en la mano y los cuellos
levantados hacia el televisor.

No vino Isabel II de Inglaterra; Isabel II
sólo aceptaría ir a la boda del Rey de Francia
y, como en Francia no hay Rey, Isabel II
se queda en palacio para siempre, reclinada sobre el mundo.
Son los súbditos de Isabel II los que aman el sol de España
y la cerveza barata,
los que exhiben la bandera británica
en las terrazas frente al mar.


Crepusculares casas reales venidas
de los rincones más oxidados de la historia
el 22 de mayo de 2004 surgieron en las televisiones de España,
países nórdicos, lejanos y prósperos, fríos, alejados
de este corazón inacabable.
Rouco Varela cantando la misa.
No vino el presidente de la República Francesa.
Los arzobispos, bicolores, felices.
El nombre de Dios dicho en voz alta muchas veces.
La terca obsesión en nombrar a Dios, nombrarlo
como quien nombra el poder, el dinero,
la resurrección, la guillotina, la cárcel, la esclavitud.
El emperador del mundo se quedó en América,
ajeno a los ritos menores de sus provincias.
Los enormes paraguas azules.
Levantarse a las seis de la mañana
para que te maquillen, te depilen, te hagan la manicura,
qué felicidad tan grande.
Los grandes desayunos, los cubiertos de plata,
los mejores vinos y las colonias bárbaras.
Las duchas gigantescas, las suites, los bombones suizos,
las zapatillas de oro, los eslips de platino,
el zumo de naranja con naranjas atroces.
El lujo y el servicio, siempre gente abriéndote las puertas.
La sonrisa permanente.
Los profesionales de la sonrisa permanente,
esa sonrisa representa el trabajo más inhóspito de la historia.
¿Sonreír? ¿Por qué?

Y Umbral, y Gala, y Bosé, y A., y J., y Ayala, y M. M.
entrando en la Catedral de la Almudena,
recompensados, elegidos,
a la diestra colocados, los jefes de la inteligencia española,
de la subida española, de la gran crecida.
La gran subida, la gran ascensión.
Y los ciento noventa quemados vivos tuvieron su homenaje,
el absurdo pueblo mutilado, el goyesco pueblo
elemental y monárquico,
el Rolls pasó ante ellos.
Y el expresidente del gobierno bebió Rioja Reserva del 94,
todos los expresidentes de España, con su chaqué,
y sus mujeres en un segundo plano,
protectoras, devoradas, confundidas
para siempre, pero felices de haber llegado allá,
allá lejos, allá donde el aire es de oro y la mano coge el mundo,
allá donde España entera quiso que estuviesen
y la legitimidad democrática es un fulgor definitivo.

Las pamelas iridiscentes, los yugos en la cabeza,
los yugos bajo el cielo oscuro.
Y José María Aznar y Jordi Pujol
y Felipe González, juntos de nuevo.
Y los tres se sintieron satisfechos viendo la obra bien hecha,
la sucesión de Franco, la mano europea, paternal,
sobre nuestras cabezas,
la sucesión de Franco, las mantillas del franquismo
metidas en los armarios,
chillando de envidia y respirando naftalina muy blanca.
Y Juan Carlos I cargando con España,
porque quién si no cargaría con España,
con la historia de España, el sello papal en el dedo meñique.
Y Zapatero con su Sonsoles, voluptuosa, sonriente,
su tipo le hubiera gustado a Baudelaire o a Julio Romero.
Sonsoles parecía un Delacroix:
la anatómica Libertad guiando al pueblo,
pamelas vistosas, el rito político,
la aburrida historia,
los pechos caídos.

Y socialistas y liberales y ultramontanos juntos,
la izquierda y la derecha maridadas,
las nóminas engrandecidas hasta la saciedad,
buscando lo mismo todos, un Delacroix parecía Sonsoles,
la nueva reina de España,
del reparto de los despachos, las glorias,
los largos viajes por el mundo en aviones oficiales,
los oros laicos.
Ateos convertidos bajo el fulgor de las pamelas,
creyentes con el billetero ateo.
El poder en todo tiempo siempre igual a sí mismo.
La historia humana en todo tiempo como ya fue hace tiempo.
El mismo tiempo siempre.
Repitiéndose la esencia de España, la esencia del mundo grande.

Y nosotros bebiendo en el Actur, al lado de las grúas y del Hipercor,
felices de que nos dejen beber este vino
frío en una copa medio limpia, felices
de poder pagar este vino y dos más.

Y la palidez privada de la reina Rania de Jordania.
Y la lluvia.


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MV, "Calor", Visor, 2008.

miércoles, 1 de octubre de 2008

FERLOSIO

1.-Leo en la prensa estas declaraciones de Rafael Sánchez Ferlosio: "Odio a España desde siempre, pero no me iría a vivir al extranjero". Me parece una afirmación brillante. Me jode que no se me haya ocurrido a mí. Es una síntesis perfecta. No es el rollo ese del "odi et amo"; es la pereza de tener que irse a otro sitio, contratar una mudanza (elegir presupesto entre Gil Stauffer o El Portugués), habilitar el roming en el móvil, volver a España para Navidad, etc etc etc. O qué coño hace un español en el extranjero. O búscate un piso en París y desde allí ponte a odiar a España todas las mañanas, etc. O aprende inglés, o peor aún: aprende alemán. O mucho peor: acaba odiando Italia, después de haber odiado España. Es mejor quedarse, odiar de cerca. Odiar con comodidades irrenunciables. Pero no es odiar exactamente. Es otra cosa.
2.- Está colgada en youtube una versión de Heroin de Lou Reed (un directo parisino del 74). No sé qué pensará Lou Reed cuando se vea en esos vídeos de hace más de 30 años.
3.- Me gusta Paul Newman, sí. Es mucho mejor que Juan Carlos I.
4.- Me gusta el Che Guevara. He ido a ver la película. El Che es mucho mejor que Paul Newman pero, ay, no es tan bueno como Juan Carlos I.
5.- Grado cero de la imagen audiovisual: confusión, alquimia, nueva moral.
6.- Debemos de pensar más en Juan Carlos I. Le dedicamos poco tiempo. Somos superficiales. Hay que saber más cosas de este hombre. Algo calla. Sabe más de lo que aparenta. Conoce lo que vendrá porque conoció bien lo que se fue.
7.- Reencarnación de Nino Bravo: tema pendiente.
8.- Azorín.
9.- Moratín.
10.- Debemos concluir que la delgadez notoria de doña Letizia es un arma de construcción masiva de la identidad femenina hispánica.

FOTOS


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En los Encuentros de Verines (Asturias) hace unos días.
Foto: Philippe Merlo.


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En el Bacharach, enero de 2008. Angel Guinda, Vilas, Octavio Gómez, Jesús Jiménez y Sergio Algora.

martes, 30 de septiembre de 2008

VEO DOBLE

Se ha muerto un grande de América. Se ha muerto Paul Newman. Todos los grandes de América tienen su doble en el mundo hispánico. El mundo se ha hecho tan grande, hay tanta gente, que todo acaba teniendo dulces realidades paralelas. Por ejemplo, Paul Newman era en USA lo que aquí pudo ser Fernando Fernán Gómez. Sigamos con los dobles en un sentido moral. Nino Bravo es, sin duda, Johnny Cash. Elvis es Peret. Obama es Zapatero. George Bush es Fernando VII. ¿Y quién es Billy el Niño? Billy el Niño es el Che Guevara. Hillary es Sonsoles. Madonna es Paulina Rubio. El Cadillac es el Seat Toledo. Pepe Isbert es Humphrey Bogart. Charlton Heston es Mariano Rajoy. George Washington es Juan Carlos I. Abraham Lincoln es Líster. Joaquín Sabina es Bob Dylan. Luz Casal es Patti Smith. La Torre del Agua es el Empire State Building. Forrest Gump es Cantinflas. El General Custer es José Antonio Primo de Rivera. Hay una fiesta en los parecidos. Las Canarias son Hawai. Manolete es Clint Eastwood. Alfredo Landa es Dustin Hoffmann. Los países construyen identidades culturales. Federico García Lorca es Walt Whitman. El indio Jerónimo es Manolo Caracol. La tierra de “Dixie” es Andalucía. Curro Jiménez es Alan Ladd. Francisco Franco es, bueno, este es solo nuestro. Podemos intercambiarnos hasta una Guerra Civil y toda una literatura. Sí, adoramos América. Tienen más dinero y son más guapos. Veamos el caso de Francia. Paul Newman es allí Jean Paul Belmondo y Carla Bruni es Marylin Monroe, más o menos lo mismo que aquí. Veamos Italia: bueno, ojo, de allí son los Corleone. Y Elvis allí es mi querido Al Bano.
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Heraldo de Aragón, 30-09-08

domingo, 21 de septiembre de 2008

lunes, 15 de septiembre de 2008

FIN DEL VERANO. MUERTE DE DAVID FOSTER WALLACE, ETC

Epitafio de este verano:

HARÁS TURISMO CON EL SUDOR DE TU FRENTE


He lamentado la muerte de David Foster Wallace. Era un escritor al que admiraba profundamente. Siempre me pareció su literatura un ejercicio milagroso de libertad. Sirva su ejemplo para recordar que en literatura el éxito no existe. También dijo algo parecido Roberto Bolaño antes de morirse.

ÚLTIMO ARTÍCULO SOBRE LA EXPO DE ZARAGOZA 2008

BLUE MOON
A veces, en las noches de julio, paseaba por la Expo escuchando “Blue Moon” de Elvis, que sonaba en mi MP3 rojo fosforescente. Elvis me ayudaba. Yo no sería nada sin Elvis. Me metía en el Pabellón Vilas en las noches de agosto e invitaba a champán a todos los visitantes. Bueno, era un champán de 2 euros la botella, pero, tíos, mi Pabellón no estaba subvencionado. He de decir que mi Pabellón era una choza, un cuchitril. Belloch me dejó lo peor, sí. No teníamos aire acondicionado, pero nos daba igual porque siempre íbamos en bañador y a veces ni eso. En mi pabellón se bailaba hasta el amanecer: nos quedábamos encerrados en la Expo, bebiendo, cantando “Blue Moon”, y al día siguiente nos íbamos a bañar al Ebro, llenos de barro. La seguridad nunca se enteró de nuestras fiestas. La gente se ha vuelto loca. La alienación casi es una fiesta. La gente hacía colas y se ponían morenos, ese moreno de secano con el que es imposible ligar en ningún sitio porque apesta a desierto y estepa. Ahora, cada vez que veo un vaso de agua, me entran temblores políticos. Ya el agua representa para mí la santidad del Estado mezclada en simbiosis líquida con la delicadeza de Doña Letizia. Cada vez que me bebo un vaso de agua le doy las gracias a: Juan Carlos I, a María Teresa y ZP, a Mariano Rajoy y al Gran Belloch. De eso se trataba, imagino. Pero está bien, no hay crítica, eh, que si no luego se me enfadan: todo ha sido un éxito brutal, tío. He ligado mucho en la Expo. Las azafatas se metían en el Pabellón Vilas. Azafatas rusas, alemanas y danesas. Qué fiesta. Patti Smith se tomó una limonada Minute Maid con sabor a hierbabuena en mi Pabellón. Me dijo Patti “vaya Vilas, qué pabellón más chulo tienes, my love”. Yo pensaba que Belloch me daría a mí la medalla de cronista de la Expo, pero finalmente se decantó con acierto por mi colega y amigo Domingo Buesa, y le felicito por tan sabia decisión. ¿Cuánto valdrá una medalla de esas? Bueno, acaba ya el gran verano de mi vida. He sido el hombre más feliz del mundo. Eh, Vilas, di algo para terminar. Ah, sí, esto: no sé cómo me las voy a arreglar de ahora en adelante sin el sueldazo que cobraba por estas columnas y sin un triste Pabellón en donde matar las penas.
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Heraldo de Aragón, 15-septiembre-08.

domingo, 14 de septiembre de 2008

YOU WERE ALWAYS ON MY MIND


elvis mañana de domingo radiante elvis reina de nuevo los años setenta el amor infinito el sol el cadillac ella con su perfume radioactivo la luz formando mares tío esto es el paraíso elvis elvis elvis elvis
te quiero
you were always on my mind
esta fiesta
todo el día de fiesta elvis elvis elvis elvis elvis elvis elvis elvis elvis elvis elvis elvis elvis elvis vilas

Los cuellos de la camisa, las patillas, la americana


Claro, era el mejor de los hombres. La luz en el rostro. Millones de fotones conjurados a muerte para formar el rostro más humano de la creación.

sábado, 13 de septiembre de 2008

ELVIS


Llevo un mes escuchando toda la discografía de Elvis. Viendo todas las películas. Yo creo que Elvis es Dios en la Tierra. Me encantan sus petos. Me encantan sus gafas. Me encanta que se vistiera así. Estaba gordo. Porque lo normal es estar gordo cuando la vida te ha dado, cuando Dios te ha señalado. Sus patillas son carreteras hacia el Paraíso. Su voz es el acontecimiento más interesante que ha habido en el mundo desde el Big Bang. Yo creo que la voz de Elvis es lo único que ha pasado en los últimos quince mil millones de años. El es mi príncipe. Ya no sabía dónde estaba. Era un niño con el don más grande: el don de hacerme feliz a mí ahora, mientras espero.
K I N G C R E O L E

viernes, 12 de septiembre de 2008

Elvis Presley, la Expo, etc




Se acaba la Expo. El domingo cierra. He escrito mi último artículo, que saldrá mañana o pasado mañana. Allí me despido.

Digo en ese artículo que yo iba a la Expo con mi MP3 donde sonaba Elvis. Es cierto. Elvis me mete un chute en el cuerpo terrible.
Elvis es Hawai.
Van a desmontar el Pabellón Vilas de la Expo.
Qué bien.
Me gustaría bailar "Blue Moon" con el Che Guevara. Juntos. Muy juntos, como dice la canción de ese gran genio de Sergio Dalma.
He visto la peli del Che.
Adoro al Che. Era el mejor.
Sí, tío, the best.
Pero Elvis, yo no podría vivir sin Elvis. Elvis me ayuda. Elvis me echa una mano.
¿Eh Vilas, a quién te quieres parecer?
A Elvis, siempre a Elvis. Es por la ternura.
HUBO UN MOMENTO EN QUE ELVIS YA NO SABÍA CÓMO VESTIRSE, COMO YO, QUE ME LEVANTO POR LAS MAÑANA Y NO SÉ QUÉ COÑO PONERME. ZARA VIVE DE ESO. ZARA VIVE DE LOS PETOS BLANCOS DE ELVIS. LA DESESPERACIÓN POR NO SABER QUÉ PONERTE.
Vi cómo resolvió eso el Che. No está mal: la camisa guerrillera, la gorra, y el puro.

domingo, 7 de septiembre de 2008

Siete meses de "España"

Entrevista de Juan Manuel Macías, recapitulación, textos varios y un ensayo de Eloy Fernández Porta, todo en:

http://www.dvdediciones.com/firmas_vilas.html

Otro artículo sobre la Expo

7+7
Yo dije en una columna que en la Expo no había Macdonald´s ni Kebabs. Varios lectores me dijeron: eh, Vilas, que en la Expo sí hay Kebabs. Y me fui adonde me dijeron: al Pabellón de Pakistán. En ese Pabellón un Kebab con medio litro de Cocacola Zero cuesta 7 euros. El Kebab con Cocacola es excelentísimo. El Pabellón de Pakistán es, en estos momentos, el Pabellón que más me interesa de la Expo. Estuve viendo a la bailaora Mara Martínez y me encantó. El Flamenco es un Kebab español. Me fui a ver a Jaime Urrutia y a Victor Manuel y Ana Belén. La canción de “Camino Soria” de Urrutia es una maravilla, una joya del pop hispánico, soy fan de esa canción. Pero, tío, me incomoda que la canción la usen Caja Duero y los políticos sorianos para hacer publicidad de Soria. Los bancos y los políticos lo compran todo porque todo está en venta y lo que no está en venta, simplemente, no existe. Veo en la Expo colas y colas de gente deseando ver el brillo de este mundo antes de irse al otro mundo. Sigo comprobando que los detectores de metales de la entrada no detectan nada. Hay cosas que me encantan: el aspecto de nave espacial de la Expo por la noche y el viento furibundo que se cuela por los plásticos convexos de los pabellones. No entiendo por qué no hay representación galáctica en la Expo. Contemplo el cielo en la noche de la Expo y sé que hay una fiesta allá arriba, sé que en Marte hay bandas de rock and roll estupendas, sé que hay una Soria en Marte terriblemente elvisiana en vez de machadiana, y no veo representación de todo eso aquí. Sé que allá arriba se está mejor. La luna no tiene pabellón. Sé que hay réplicas humorísticas de Estados Unidos y de la soriana España más allá de Andrómeda, sé que se lo están pasando en grande. Me tomo un gin tonic en el anfitearo 43 que me cuesta 7 euros. La camarera que me lo sirve me dice “yo procedo de allá arriba y allá arriba se te quiere”. Me he gastado 14 euros esta noche. Reviso la suma. Sumar me da temblores cerebrales. La luna no tiene Pabellón. Me gusta la nariz nueva de Letizia. Nueva Letizia, un buen nombre para mi amor.
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En "Heraldo de Aragón", 6-9-08.

sábado, 6 de septiembre de 2008

Más sobre "Calor"

En el blog de Clifor aparece una reseña de Calor.
El enlace:
http://perdicioncity.blogspot.com/

En el festival de poesía del Moncayo


MV y Ana Muñoz.
Fotografía: Manuel Martínez Forega.

miércoles, 3 de septiembre de 2008

Tomorrow

Mañana 4 de septiembre me voy al chupinazo de las fiestas de Barbastro. Igual me dejan encenderle la mecha al cohete. Nunca he explotado un cohete, me apetece, sí.

Hoy he estado grabando un programa de radio para Radio Nacional de España en el Exterior. Sigue haciendo calor. Sigo de vacaciones. Siempre estoy de vacaciones.

lunes, 1 de septiembre de 2008

Otro artículo sobre la Expo

POST-EXPO
En el año 2189 en la Expo tendrán lugar los últimos duelos a pistola de la era global. Grandes edificios en ruinas, 47 grados a la sombra provocados por el cambio climático, pistoleros crepusculares viviendo en los sótanos de la Torre del Agua. En el 2323 el Pabellón Puente albergará los últimos restos de agua líquida sobre la tierra. En el 2348 ya no será necesaria el agua antigua sino el viento líquido de origen galáctico. Desaparecerán los océanos tal como los conocemos. Se expulsará al agua vieja de la tierra. Será sustituida por agua inteligente y de última generación. Agua que se reciclará sola. Te lavarás los dientes y el agua de tus dientes a los cinco minutos estará como nueva en la nevera. Agua que hable y nos haga compañía. Agua de colores y agua perfumada. Y agua de la memoria. Agua erótica. En el 2456 la literatura sobre el agua del 2008 será incomprensible. Será incomprensible la Expo, como las pirámides egipcias son incomprensibles. Ese tiempo ya está aquí, sobre el tiempo nuestro, en paralelo. El Pabellón Vilas y el bañador atlético del alcalde Belloch serán partículas subatómicas. No habrá memoria de nada. En el 2876 una réplica de la Torre del Agua decorará el Pabellón de la Ex República española en Marte. Pero mientras eso ocurre, el chorro de las duchas (en este agosto de 2008) de las lujosas habitaciones del Hotel Hiberus es el más potente de Zaragoza. ¿Por qué la potencia de las duchas de los hoteles del año 2008 es siete veces superior a la potencia de las duchas de nuestras casas? ¿Dónde se contrata esa ferocidad del agua? En el 3008, habrá alguien investigando sobre la programación de la Expo. Sacará conclusiones sociológicas, pero esas conclusiones no le importarán absolutamente a nadie. En el 3456 el meandro de Ranillas será una micronación dedicada al cultivo de lenguas del pasado, para que no se pierdan, lenguas como el español, el inglés y el alemán. En ese mismo año, un millonario ocurrente comprará los viejos cauces del Ebro y los llenará de champán navegable. En el 3508 se celebrarán los 1500 años de la Expo. El programa ya está escrito e incluye una programación muy variada. Están a la venta desde mañana los pases de temporada.
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Publicado en "Heraldo de Aragón".
Este artículo se lo dedico a Agustín Fernández Mallo. Las micronaciones son todas suyas.