jueves, 17 de noviembre de 2011

VILAS BLOOM Y SU CANON ABSURDO

Hay dos poetas que me interesan muchísimo. Eh, sí, muchísimo. Son mi ideal. Uno es Pablo Neruda y el otro es Walt Whitman. Los dos tienen versos malísimos. Pero son los únicos poetas que sobrevivirán. De lo demás, nada. Ni el nombre. Nada de Eliot, nada de Juan Ramón, nada de Lorca, nada de Baudelaire, nada de Cernuda, nada de Cluadio Rodríguez, nada de Paul Valery, nada de Rilke, etc, etc. Solo Neruda y Whitman. Son épicos. La poesía o es épica o es un arte pequeñoburgués insignificante.

13 comentarios:

Artaraz dijo...

Sí, eres poeta y no político sino corresponsal, así que el DECÁLOGO PRE-ELECTORAL, he decidido comenzarlo yo y finalizarlo mañana con una segunda parte. Quizás te interese. Quizás sea una ingenua, o quizás no haya perdido la esperanza.

Srta. Jazz dijo...

Discrepo en la elección tan ajustada de los héroes, pero sí señor, la poesía es épica o no debe ser. Saludos desde la ciudad condal

Sr. Tarraque dijo...

¿Sobrevivirán a qué?

cristina dijo...

I am to wait, nosotros los de entonces I do not doubt ya no somos I am to meet you los mismos again

Francisco Cerén dijo...

Nada de Baudelaire ni Rilke, Juanra o Lorca??? Pero hombre, pero hombre! Qué te has tomaooo?
Entre Neruda y Whitman, media un abismo, pero tienen algo que los uno, y que no sabría definir,algo del peor libro del chileno: Canto General.
La poesía, a mi parecer, es un arma descargada, descatalogada. En fin.

Antonio Lino dijo...

No, Vilas, ni siquiera ellos han sobrevivido.

¡Un saludo!

Anónimo dijo...

Ole tus huevos! Alguien tenía que decirlo.

Dontikov dijo...

La poesía épica es lo más pequeñoburgués que nos podamos echar a la cara. La verdadera poesía es pura, como la leche del futuro y los pequeños guantes de hierros del pasado. Hubiera elegido usted la poesía de las botillerías y de los ríos de otro chileno llamado Pablo: Pablo De Rokha.
Los poemas cortos, casi humildes (pero hasta el punto de que sus propios autores no los reconocen como tales), ésos son los que fracturan la realidad y la hacen florecer.
Lenin vendrá en el siglo XXII, Lautrémont a mitad de este XXI, y Marx Groucho la próxima semana (pero no para quedarse).

J. G. dijo...

ya tengo en mis manos tu libro de relatos, felicidades de momento por el presentable formato, te diré en su momento.

Jordi Doce dijo...

Mi querido Manuel, si eso te hace ilusión, si sueñas con que Eliot y Lorca y Rilke van a desaparecer por "pequeñoburgueses", disfruta mientras puedas. La realidad es muy cabrona, ya lo sabes, y suele desmentirnos a la que puede. Saludos, J12

Manuel Vilas dijo...

Querido Jordi: no es más que una humorada, intrascendente; en modo alguno representa lo que pienso ni ningún planteamiento sólido; son juegos disparatados, absurdos, como se dice en el titulo. Todos esos poetas que citas son mis poetas, especialmente Eliot, uno de los poetas más grande que he leído. De modo que no van por ahí los tiros.
Un abrazo fuerte, M.

Anónimo dijo...

No se porque nunca había entrado por aqui. Acertado post.
Saludos de un burro ciego de alfalfa

Anónimo dijo...

Sí, a veces los homenajes más radicales se malinterpretan y de paso, el Jordi te da para el pelo, buen experimento. Los que no te siguen la humorada te tienen unas ganas...