REVISTA "QUIMERA", GRAN TURISMO DE JUNIO.

MV RELOADED

Con motivo de la Feria del Libro de Huesca, Tropo Editores ha editado en su colección "Telegrama" este pequeño cuaderno, donde se recogen las 16 columnas que publiqué sobre la Expo de Zaragoza (2008) en el "Heraldo de Aragón" y algunos textos procedentes de este blog.
La ilustración de la cubierta es del genial Óscar Sanmartín: Mazinguer Vilas.

HASTA AHÍ PODRÍAMOS LLEGAR.

Dios y su mismísimo hijo el Gran Jescucristo saben perfectamente que nadie en España ha muerto nunca ni morirá jamás por comer los maravillosos pepinos de Andalucía. LLevo comiendo pepinos españoles durante 400 años y soy fuerte, sano, poderoso, robusto, flexible y sólido a la vez, soy la salud en estado perpetuo. Come pepinos españoles.

VUELVE JUAN DE MAIRENA

Cuando va a nacer una criatura, Dios y su mismísimo hijo Jesucristo saben si va a ser escritor. Si quieren putear a la criatura que va a ser escritor, la hacen nacer en España. Por el contrario, si quieren bendecirla de verdad, con amor puro, la hacen nacer en Estados Unidos. Y eso es todo cuanto hoy os tengo que decir sobre Historia de la Literatura Comparada. (Juan de Mairena).

EXCLUSIVA MUNDIAL: ENTREVISTA A BOB DYLAN CON MOTIVO DE SU SETENTA CUMPLEAÑOS.

VILAS: Bob, has cumplido 70 años, tío, qué bien.
BOB: Sí, bien, muy bien.
VILAS: Y ahora qué, ¿qué proyectos tienes de cara al futuro?
BOB: Pero cómo me puedes preguntar una cosa así, eh, tío, de cara al futuro, ¿pero qué futuro tío, qué futuro? ¿eh? Acaso puedes convertir el pasado en futuro, o algo así.
VILAS: Perdona, tío, es que no me he dado cuenta.
BOB: Que no me he dado cuenta, pero qué clase de mariconada es esa. No tengo futuro, Vilas, soy completamente joven, pero no tengo futuro. La voy a palmar en un rato, qué gran putada, tío. Ahora es cuando echo de menos no haber sido como Woody Guthrie, no haber acabado como él, allí tan de puta madre en su psiquiátrico, tan en la leyenda, me acuerdo mucho de él, mucho.
VILAS: Qué bien que te acuerdes de Woody Guthrie, qué chulo ese recuerdo.
BOB: Sí, bien, muy bien.

"AMOR" EN "CULTURAS" (LA VANGUARDIA)

18/05/11

UNA EXCLUSIVA MUNDIAL

ENTREVISTA A DOMINIQUE STRAUSS-KAHN (FICCIÓN)


VILAS: Dominique, estás loco, ¿qué has hecho, hombre de dios?
DSK: No sé, Vilas, oí el tam-tam biológico, tambores que venían de los restos humanos subatómicos de las Torres Gemelas, una voz que me decía “eres Napoleón, el Nuevo Napoleón, ataca”.
VILAS: ¿Pero no te bastaba con disfrutar de una suite napoleónica en el centro de Nueva York?
DSK: Fue esa voz, ya te digo, una voz en medio del capitalismo universal, una voz que me decía “eres Napoleón, tuya es la vida”.
VILAS: Y Nueva York ha sido tu Waterloo.
DSK: Así es, Vilas. Todo ha terminado. La he jodido bien.
VILAS: Bueno, yo te perdono. Anda, ve y no peques más.
DSK: ¿Y quién eres tú para perdonar?
VILAS: Yo soy San Vilas.
DSK: Pues si tú eres San Vilas, está clarísimo que yo soy Napoleón. Agradezco tu perdón, me vendrá bien.
VILAS: A sus órdenes, Sire.

(Esta entrevista es un fragmento. La entrevista entera a DSK aparecerá en la revista "Quimera", en el número correspondiente al mes de Julio).

ESTE ES EL HOMBRE Y EL POETA QUE MURIÓ EN LA CASA QUE HE PUESTO EN EL POST ANTERIOR.

Luis Cernuda, el hombre que murió en la casa de abajo.

No sé, creo que algo no cuadra. Algo va mal. No parece que esa de abajo sea su casa. O que esa casa de abajo tuviera este dueño de arriba.

LA CASA EN QUE VIVIÓ Y MURIÓ LUIS CERNUDA EN COYOACÁN (MÉXICO DF)

La habitación de Luis Cernuda corresponde a la ventana del fondo de la foto, con la que termina la casa, según me dijo el poeta Juan Carlos Abril. Parece que esa habitación ahora está de nuevo alquilada. No hay una triste placa que recuerde que allí vivió y murió uno de los poetas más grandes de la poesía española y europea del siglo XX.

"NARRATIVA ESPAÑOLA ÚLTIMA", EN MI SECCIÓN "GRAN TURISMO" DE "QUIMERA"

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Quimera, mayo 2011.

LAUSANA

(mi habitación en Lausana)

Me hubiera quedado aquí por siempre, es decir, hasta el comienzo de la Tercera Guerra Mundial, que, como bien sabe Benedicto XVI, es inminente. Miraba el lago Lemans y me entraban ganas de nadar. Cruzar el lago a nado. Todo español noble, cristiano y verdadero, amará siempre vivir fuera de España. La única manera decente de ser un español espléndido y el mejor de los españoles es vivir en Suiza.

Hazme hueco, Borges: me haré enterrar en Suiza. Mis huesos jóvenes, en el cementerio de Ginebra, acabarán con tus decrépitos huesos argentinos, si es que aún existen. Tranquilo, man, es broma. En Suiza hay sitio para los dos.

OSAMA/SABATO

OSAMA: ¿Lleva mucho aquí?
SABATO: Acabo de llegar.
OSAMA: ¿Qué tal pinta?
SABATO: Bien, muy bien. Me gusta tu gorra.

OSAMA OBAMA JUAN PABLO: YOU NEVER CAN TELL

TEOREMA DE LA NEGRITUD/SOLIDARIDAD NEGRA


La negritud inhumana de Osama se inmola para que la negritud humana de Obama pueda volver a ganar las elecciones en el país de la blancura acérrima.

El beato Juan Pablo II dice desde el cielo: "hay un plan inextricable que es de carácter metafórico entre los nombres de OSAMA y OBAMA; Dios es un lingüista cómico".

Osama y Obama: nombres herméticos. Una ese y una be separan la vida de la muerte. Poca distancia. Muy poca.

Ese de Saragosa y Be de Vitoria.

RETOS FUNDAMENTALES DE ESPAÑA.

DECÁLOGO PARA LA ABOLICIÓN DEL ABURRIMIENTO HISPÁNICO.

MANIFIESTO DEL 1 DE MAYO.

1.- Se habla español. Este es el principal aburrimiento. Abolición del español en dos o tres décadas. Da igual, no pasaría nada. Sustitución por el inglés. Únicamente, habrá que traducir los "Episodios Nacionales" de Benito Pérez Galdós y el "Amadís de Gaula" de X y las "Soledades" de Góngora y "El sí de las niñas" de Moratín al inglés. Se admiten voluntarios.

2.- Somos pocos. 45 millones es una mierda de población. Necesitamos ser 450 millones. Importación de media Latinoamérica, y unos cuantos millones de chinos.

3.- Somos muy bajos. Implantes en el fémur o zapatos ortopédicos como soluciones de urgencia. Investigación, I+D, consecución de una media 1,83 cm en varones y 1,75 en mujeres.

4.- Somos medio oscuros. Ni blancos del todo ni negros del todo. Ambigüedad racial. Posibilidades de blanqueamiento radical u oscurecimiento también radical de la piel. Que la gente elija.

5.- Abolición del cristianismo. Nacionalización de la Catedral de Burgos. Expulsión del apóstol Santiago, que se vaya por donde vino, es decir, por el Camino de Santiago, pero en sentido inverso.

6.- Cambios progresivos de mitologías. Sustitución del culto a la Virgen María por otro más dinámico y real: Lady Di, Marilyn Monroe, Madonna, Paulina Rubio, Shakira, etc. Comisión de expertos.

7.- Abolición del folklore hispánico. Prohibición de jotas, sardanas, flamenco, etc. Sexpistolización del folklore español.

8.- ¿El Rey de España? No sabemos. Pero habrá cambios e imposiciones. La entrega del Premio Cervantes en la Universidad de Alcalá de Henares será una ceremonia basada en "Pulp Fiction Dancing Scene". Por ejemplo, Ana María Matute tendría que bailar como Uma Thurman y Juan Carlos I como John Travolta. Al menos intentarlo, mover un poco los brazos, poner cara de que la vida vale la pena, un poco de Chuck Berry, al menos, imitar un poco a Travolta y Thurman, hacer ver que nadas, con mover los brazos será suficiente, mover los brazos con provocación vitalista. Algo. Lo que sea. Pero algo. "You Never Can Tell", himno de la entrega del Cervantes.

9.- Abolición del telediario. Que cada ciudadano componga su telediario.

10.- Creación de caminos a las islas. Un puente a Mallorca. Un túnel a las Islas Canarias.

¡La España mejor en armas contra el aburrimiento!

DECÁLOGO DE LA FLAGELACIÓN SOLIDARIA

1.- Debido a la salida de las Procesiones de Semana Santa la Policía Municipal de Zaragoza cambia a traición (inspirada en Judas) la señalización de las zonas donde está permitido aparcar. La policía va de pesca y está al acecho. Zaragoza ahora es un ir y venir de grúas municipales con coches multados. Cristo crucificado al servicio de la voracidad recaudatoria del Ayuntamiento de Zaragoza. Policía Municipal de Zaragoza y Procesiones de Semana Santa del Cabildo de Zaragoza en un maridaje de última generación.

2.- Una especie de postfranquismo inteligente, capaz de camuflarse, un franquismo que se camufla.

3.- En el fondo, te multan por ser ateo. Por no acordarte de que es Semana Santa. ¿Cómo castigar tu ateísmo? La Policía tiene la respuesta. Es un problema político.

4.- Flagelación solidaria. Todos somos Cristo, y la Policía.

5.- Que nadie se olvide de que estamos en Semana Santa. Los tambores no son suficiente. Está visto que hay gente que no quiere enterarse.

6.- Y si se te olvida tienes que pagar entre 200/300 euros, según la Piedad.

7.- Echo de menos que me digan "ateo, rojo hijodeputa cómo te atreves a aparcar tu asqueroso coche de segunda mano por donde tiene que pasar Nuestro Señor Crucificado, si al menos tuvieses un Mercedes".

8.- Un pack de multa, grúa e insulto debería ser la respuesta verdadera a tu pecado urbanístico, teológico o circulatorio.

9.- España, Cristo doliente, el Cabildo, el Papa, la Policía y la Alcaldía: ya que no te podemos crucificar, te multamos.

10.- España aguanta. Clase media y El Crucificado juntos de nuevo.

JAVIER SEBASTIÁN SE PONE RADIACTIVO

Esta tarde a las 8 presentamos la nueva novela de Javier Sebastián, titulada "El ciclista de Chernóbil" (DVD Ediciones), en la librería Calamo.
Radiactividad a tope.
Lenguas negras y crestas negras de gallinas se regalan a la entrada. Todos a intoxicarse esta tarde.

PARA MÁS INFORMACIÓN: recomiendo la excelente web que Javier Sebastián ha creado para su novela:


http://javiersebastian.com/

FOTOS RECIENTES

REFLEXIÓN URGENTE EN DOS TIEMPOS SOBRE BUKOWSKI

1.- Yo no soy bukowskiano, y toda la mitología bukowskiana me da igual. Me deja frío todo el rollo ese de sus borracheras y su malditismo, etc. Pero Bukowski es más importante, como escritor, que la inmensa mayoría de escritores de su generación, tanto en USA como en Europa. Bukowski está vivo, simplemente. Acertó con su tiempo, acertó a la hora de representar literariamente lo que somos. Es un escritor históricamente responsable. Y eso cuenta.

2.- En realidad, es la herencia de Whitman. Esa que a mí me gustaría que estuviese en la literatura española; no por nada, no por cambiar la literatura, dios me libre, a mi edad, de cambiar nada, sino porque nos lo pasaríamos mejor y no habría tanto aburrimiento. Por eso echo en falta ese ADN whitmaniano aquí. La lucha contra el aburrimiento, allí estamos. Porque se puede ser de todo menos coñazo, como dice Fernández Mallo citando a Michi Panero.

EL POETA JOSEP M. RODRÍGUEZ ABRE BLOG

Se titula La Caja Negra. La dirección: http://josepmrodriguez.blogspot.com/

DELIBES Y BUKOWSKI, DOS ESCRITORES DE LA MISMA GENERACIÓN

Tanto Miguel Delibes como Charles Bukowski nacieron en 1920.

La generación Nocilla de 1920, obviamente.

WILLIAM BURROUGHS Y GONZALO TORRENTE BALLESTER, DOS ESCRITORES DE LA MISMA GENERACIÓN.

Burroughs nació en 1914, y Torrente en 1910. Son de la misma generación. ¿Hubieran sido amigos?

EL POETA PERE ROVIRA LE DEDICA UN SONETO-BOLERO-JOTA A SU AMIGO DEL ALMA MANUEL VILAS

AÑORO
(soneto- bolero-jota)


Añoro tu amistad, muchacho maño,
la añoro como al aire la veleta,
como a los perdigones la escopeta,
como a las buenas pajas el rebaño.

Añoro tu amistad, pues, y me blindo
contra la del abril melancolía,
haciendo lo que el cuerpo más ansía:
amar, comer, beber, y de lo lindo.

Añoro tu amistad, y ya me arrastro,
riendo como ríen los panteros
(se ríen dos o tres días enteros),
hacia los secastillas de Barbastro.

Te lo juro Manuel Vilas de España,
con mi amistad tozuda, también maña.

PERE ROVIRA

"GENERACIÓN BLOG", UN ARTÍCULO EN "ABC CULTURAL", SÁBADO, 26-MARZO-2011

http://www.abc.es/20110326/cultura/abci-culturalcover-201103251024.html

MI CORAZÓN AL DESNUDO

Electrocardiograma de MV, realizado el 3/marzo/11.
Una máquina perfecta.
El cardiólgo me dijo "tiene usted un Rolex de oro dentro".

EL POETA JOSEP M. RODRÍGUEZ RESEÑA "AMOR" EN "CUADERNOS HISPANOAMERICANOS"

«Triste Girona de mis siete años». Con este verso empieza uno de los poemas más representativos de Joan Margarit, en el que un niño, fascinado por el brillo del acero en el escaparate de una cuchillería, se compra a escondidas una navaja, en cuya fría hoja el lector irá descubriendo el reflejo de toda una vida. El texto se titula «Primer amor». Un título que en cierta medida parece avanzar el de su obra lírica hasta 1995: El primer frío. Más allá de la indudable calidad literaria del escritor de Sanaüja, si algo destacaba en El primer frío era la selección, la severísima poda que Margarit realiza de su etapa inicial. Equiparable a la de Luis Cernuda en las «Primeras poesías» de La realidad y el deseo o, si volvemos la vista al presente, a la de Manuel Vilas en Amor.

Amor recoge la trayectoria o, para ser más exactos, lo que Manuel Vilas considera su trayectoria poética desde que en 1988 publicara Osario de los tristes. Es decir, desde su segundo libro. Prescindiendo por completo de El sauce, editado seis años atrás. A la manera de Cernuda, Amor se abre con una sección titulada «Primeros poemas» donde se rescatan únicamente diecinueve textos que en su momento formaron parte de Osario de los tristes, El rumor de las llamas (1990), El mal gobierno (1993) o Las arenas de Libia (1998). Según el propio Vilas, «son poemas de aprendizaje». Y quizá tenga razón. Pero sorprende su rigor y su falta de vanidad, de endiosamiento. Frente al papel en blanco, todo poeta es ese pequeño dios al que aludía Huidobro. El problema es que a menudo esa actitud se traslada también al momento de la corrección, de dar el texto por finalizado.

Para Valéry, corregir es un trabajo espiritual, de rectificación de uno mismo. Nada peor, entonces, que la autocondescendecia. «A mí me costó mucho aprender quién quería ser literariamente» –afirma Manuel Vilas en el prólogo al libro que nos ocupa–. «Y esa primera sección de Amor quiere ser un recordatorio de aquellos lejanos años de tanteos en que casi no me reconozco. Yo creo que fui un poeta de formación lenta. Me costó mucho madurar». Y cuando algo nos cuesta realmente, aprendemos a valorarlo. De ahí que el autor de Barbastro no dude en amputar la mayoría de poemas de su etapa inicial. El corte es limpio. Porque lo que a él le interesa no es la arqueología literaria, sino la literatura.

Una literatura, eso sí, al servicio de la vida. Y no hay negociación posible. De lo contrario, el único camino que queda es el descreimiento, la renuncia: «No quiero seguir escribiendo poesía. No creo en ella. / Es una dedicación de cobardes, de legisladores menesterosos. / La poesía dejó de servir a la vida para servir a la historia / de la poesía, una vieja tentación de hombres, / un ridículo aburrimiento, un vaso vacío a medianoche. / Me paso la vida comprando navajas».

Los versos anteriores pertenecen al poema «El bosque de las hayas», incluido en El cielo (2000). Un libro tan redondo como la fecha de su publicación. En él descubrimos ya una voz personal y fácilmente reconocible. Ratificada en sus dos siguientes apuestas líricas: Resurrección (2005) y Calor (2008). Tres títulos que ahora se recogen sin modificación alguna. Acompañados además por cinco textos inéditos, escritos a lo largo de 2009 y 2010. De entre estos últimos, su autor destaca especialmente uno en las palabras preliminares. Justo el que da título al volumen: una especie de fábula descarada y cínica que fluctúa entre la conciencia social y un hedonismo de lobo feroz. «Una mañana Manuel Vilas sacó todo su dinero de los bancos (…) tenía unas ganas infinitas de pasarlo bien (…) Recorrió la ciudad de Zaragoza repartiendo dinero (…) En el barrio de Delicias, en la calle Barcelona, / dio trescientos euros a una negra africana, / y ella quería comerle el sexo al buen Vilas, / pero Vilas dijo “No, nena, hoy soy un santo, / hoy soy San Vilas, / consérvate para tu marido, él te necesita, / y yo os bendigo: anda, nena, ve en paz”».

El humor es uno de los ejes vertebradores de la escritura de Manuel Vilas. Igual en poesía que en prosa –no hay que olvidar que también es autor del volumen de relatos Zeta y de las novelas Magia, España y Aire nuestro–. Aunque se trata de un humor muy singular, que nace como reivindicación de la existencia. Porque por encima de todo estamos ante un poeta hímnico. Amarga y rabiosamente celebratorio. «La vida al fin y al cabo era eso, / la vida era un secreto, una gran alegría, la vida misma era / más de lo que pensamos es la vida, mucho más, / pero había que darse cuenta, había que saberlo muy bien». Y es ese amor a la vida el que permite ver incluso la belleza de lo aparentemente insignificante, como nadar en la presa de un río, comer en un McDonald’s o como en las manos de la cajera que nos cobra en el supermercado.

Formalmente, predomina el poema de largo aliento, métrica libre y carácter discursivo, con reminiscencias del versículo bíblico y de Walt Whitman. Si bien el árbol genealógico de Manuel Vilas es demasiado frondoso para reducirlo a unos cuantos nombres, pues va y viene de Catulo a Bukowski, pasando por el omnipresente Cernuda o por Lou Reed: «escucho a Lou Reed que canta algo parecido / a lo que yo escribo». Poesía narrativa, sí, pero capaz de esconder descargas líricas de alto voltaje. Como, por ejemplo, “todas las ciudades son una sola cuando se está solo”.

No sé por qué, pero siempre que pienso en la poesía de Manuel Vilas me viene a la memoria el metro de Tokio. En las horas de máxima afluencia, unos trabajadores con guantes blancos te empujan y aprietan amablemente contra el resto de pasajeros para que quepa el mayor número de personas en un vagón. Y lo hacen con una sonrisa. La misma que le presupongo a Manuel Vilas cuando termina un poema y se da cuenta de la enorme fracción de vida que ha sido capaz de encerrar en él. Vida en estado puro. Intensidad y ritmo.

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Josep M. Rodríguez, "Cuadernos Hispanoamericanos", núm. 728, febrero, 2011.

Apocalipsis y Literatura publicado en "El Mundo"

MV, "El Mundo", 17-marzo-2011.

COMA MUCHA FRUTA

El mejor consejo literario que conozco es el que le dio Roberto Bolaño al joven Patricio Pron “cuídese, no beba alcohol y coma mucha fruta”. Venía a decirle algo así como que en este negocio de la literatura hay que hacerse de ochenta años mínimo, si uno quiere recuperar la inversión. En este negocio el dinero y la fama llegan tarde, muy tarde. Prácticamente, se lo disfrutan los hijos y las viudas. Por eso, hay que cuidarse y comer mucha fruta y hollar los ochenta años con espíritu juvenil. He visto el rostro de perplejidad que se les pone a los escritores célebres cuando se enfrentan al Gran Apagón. “Pero cómo me voy a morir ahora, no, hombre, no, no, que se muera otro, que se muera un escritor fracasado, que da igual, pero si tengo la agenda llena de bolos de a seis mil euros, si me esperan en todas partes, que se muera un escritor anónimo, de esos a quienes no les espera nadie en ningún sitio, pero yo no, no, no, que se muera otro”. Borges, Alberti, Octavio Paz, Saramago, vivieron muchos años, sabían esto, sabían que todo viene después. Muchos años quieren vivir García Márquez, Ana María Matute o Vargas Llosa. Es horrible morirse cuando el mundo literario es una fiesta en tu honor. Hay que comer fruta, mucha fruta. Y qué decir del sádico poder igualatorio de la muerte: anónimos y grises escritores octogenarios de horribles provincias españolas igualados con premios nobeles de literatura: ataúdes parecidos a la vista –aunque de distinta gama- e idéntica corrupción de la carne. Horrible, sin duda.
Los escritores comunistas, antiguamente, tenían un buen morir, por la renuncia a las vanidades del mundo y la confianza en la utopía. Lo mismo ocurría con los escritores malditos y los románticos del XIX: morían con convicción, de manera airada. Siempre fueron pobres y aún lo serían más si no se morían pronto. Los que mejor morían eran los místicos, caminando hacia el final llenos de resplandeciente alegría. El capitalismo ha convertido la muerte de los escritores en algo ordinario, vulgar y ridículo. La muerte ya no tiene prestigio espiritual.
A todo el mundo le encanta que a Roberto Bolaño le vaya tan bien, fundamentalmente porque está muerto y no puede disfrutar de nada. Se habla poco de este sadismo hispánico, que tiene algo de resentimiento ascético. Si estuviera vivo, Bolaño no sería Bolaño. De hecho, cuando estaba vivo, Roberto Bolaño no era Roberto Bolaño.
Es el capitalismo literario, que nos pudre las entrañas. ¿Cuánto costó el ataúd de José Saramago? ¿Cuánto el ataúd de Roberto Bolaño? Claro que importa el precio de los ataúdes. Yo sufrí mucho cuando se murió Octavio Paz, porque se veía a un hombre que estaba gozando de la vida plenamente. La muerte de Camilo José Cela la vi como una humillación en toda regla ¡Un hombre como él, morirse! Los escritores se mueren igual que los panaderos y los taxistas y las putas y los ministros.
Es muy difícil entender el Gran Apagón en las sociedades poscapitalistas, que acaban de eliminar la posteridad como un lugar de prestigio. Hoy ya sabemos que la posteridad es el albañal donde ni se respira ni se bebe ni se come ni se viaja ni te hacen entrevistas ni se pueden leer las reseñas elogiosas que hacen de tus libros. Vemos con alegre tristeza cómo Bolaño no se ha enterado de nada de lo que ha pasado con su obra. En el capitalismo avanzado renunciar prematuramente a los bienes materiales y simbólicos que genera tu obra no se puede ver sino como un desdichadísimo accidente laboral. Pierde el artista por no ponerse el casco, es decir, por no comer fruta.
Cuando Roberto Bolaño le dio ese consejo al joven Pron le estaba ofreciendo la mayor verdad que cabe en este negocio. La muerte del escritor en el capitalismo es indigna, no te deja acabar una página brillante, no te deja gastarte el mucho dinero que te deben. Por eso, confieso aquí, públicamente, que el escritor que se hizo centenario, Francisco Ayala, ha sido, es y será mi único maestro.


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Publicado en la revista "Quimera", marzo, 2o11, en mi sección "Gran Turismo".

LA SEGUNDA EDICIÓN DE "ESPAÑA" LLEGA A LIBRERÍAS LA SEMANA QUE VIENE

"España" estaba agotada desde hacía ya un tiempo. Sale en estos días la segunda edición.

"Amor" por Lorenzo Oliván

El link:


http://www.laestafetadelviento.es/resenas/amor

"Amor" por Manuel Rico

El link:


http://www.elpais.com/articulo/portada/Amor/todo/Amor/Poesia/reunida/1988-2010/elpepuculbab/20110129elpbabpor_25/Tes