ENTREVISTA CON EL GOLEM
¿Razón de ser? No lo he pensado mucho.
Ha de haber algo más que estas tareas
mecánicas: la casa
la hago en un plis-plás.
Los poemas, tal vez. Se me desprenden
como costras de barro.
Por algo tengo siempre la palabra en la boca,
pero no estoy seguro de ser culpable de ellos.
Hay una voz. El alma es un asunto
sobre el que no nos hemos puesto de acuerdo aún.
Mi infancia... Siempre digo que la tuve,
contra toda evidencia.
Me acuerdo de un cachorro junto a un estanque.
Lo tenía en las manos, hacía sol y las hojas
olían como libros. No sé qué pasó luego.
El agua estaba pálida.
No, no estoy triste, siga.
Ah, eso... Me resulta muy penoso.
Uno desea dar amor y no mide sus fuerzas.
De pronto te despiertas y oyes llorar y te miras las manos
y después huyes, huyes.
Todos nos refugiamos en los otros, como alegres tumores,
estirando los brazos, rompiendo cosas,
esperando el castigo.
¡Qué pregunta! Nunca he matado a nadie.
Pero calle. Esas voces, los poemas... No quiero escuchar más.
Tal vez un día
alguien se atreverá a quitarme la máscara, a taparme la boca,
y habré de rendir cuentas pero
ya nunca volveré a estar tan cansado.
¿Que si doy miedo? Bueno.
Esa es mi obligación.
¿Razón de ser? No lo he pensado mucho.
Ha de haber algo más que estas tareas
mecánicas: la casa
la hago en un plis-plás.
Los poemas, tal vez. Se me desprenden
como costras de barro.
Por algo tengo siempre la palabra en la boca,
pero no estoy seguro de ser culpable de ellos.
Hay una voz. El alma es un asunto
sobre el que no nos hemos puesto de acuerdo aún.
Mi infancia... Siempre digo que la tuve,
contra toda evidencia.
Me acuerdo de un cachorro junto a un estanque.
Lo tenía en las manos, hacía sol y las hojas
olían como libros. No sé qué pasó luego.
El agua estaba pálida.
No, no estoy triste, siga.
Ah, eso... Me resulta muy penoso.
Uno desea dar amor y no mide sus fuerzas.
De pronto te despiertas y oyes llorar y te miras las manos
y después huyes, huyes.
Todos nos refugiamos en los otros, como alegres tumores,
estirando los brazos, rompiendo cosas,
esperando el castigo.
¡Qué pregunta! Nunca he matado a nadie.
Pero calle. Esas voces, los poemas... No quiero escuchar más.
Tal vez un día
alguien se atreverá a quitarme la máscara, a taparme la boca,
y habré de rendir cuentas pero
ya nunca volveré a estar tan cansado.
¿Que si doy miedo? Bueno.
Esa es mi obligación.
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Poema del nuevo libro de José Luis Piquero, titulado "el fin de semana perdido", que publicará DVD Ediciones en el próximo otoño.
6 comentarios:
me alegro de ello....un abrazo CV.
He leído por ahí que algún prestigioso crítico ha escrito que 2008 fue "El año de Vilas". 2009 será "El año de Piquero".
Bastante bueno, si señor.
La magia...Tener una infancia, saber que ha existido, que se recuerda sin demasiadas estridencias. Me ha gustado mucho este poema, a veces con la verdura compongo un poema, mientras cierro los ojos y mantengo la olla caliente. Bicos dende o norte
//xeografiaconesquinas.blogspot.com/
Dejáme que te diga, pive, que 2008, no fue el año de M.V, ahi empezó la decada prodigiosa Manuel Vilas.
pepemontero1.blogspot.com/2009/06/vaya-marron-pero-no-te-mosquees.html
Flojito el poema...Puede hacerlo mejor. Tal vez, si se dejase el miedo en la nevera a la hora de escribir, podría darnos con una buena ensalada de letras y no el intento de dar miedo. Flojito, flojito.
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